Решил с Порфирьевичем написать рассказ, но получилось как по мне письмо сыну, хех. Вы как считаете?
Сегодня, сынок, видно, не тот праздник. Мы, грешники, празднуем всегда. Не видишь разве? А тебя прямо с уроков забрали. Знаешь зачем? У тебя в комнате нашли пиратскую карточку, ту самую, которую ты в среду потерял. И еще одно письмо. Ты знаешь, что за письмо? Письмо из места, где ты еще не был. Но побывать там надо обязательно. А еще у тебя две флэшки. Откуда? Да все из того же дома, ну ты знаешь. Это ты не просто так туда залез. Там чего-то нет. Чего именно, мы с мамой не знаем. В общем, парень, если ты будешь в себя приходить, подумай. Когда тебя увозили, мама плакала. Ты же знаешь… Хочешь чаю? Ты пей. Это же , с другой стороны, у нас праздник, отец-одиночка без жены… Отца вон уже и в телевизоре не видно. А ведь он в своё время был — тогда они все такие были… И в морях, наверно, были, как мы теперь. Хорошее было время. Жаль , я про это не слышал. Как он орал… Где сейчас сам-то? Неужели, говорит, брат, живой? А если и нет, то , во всяком случае, ещё дышит… Одно хорошо. Видно, в своем уме, одно только… А у руля. Ладно, сынок, отдыхай. Сейчас бабушка придет, тебя приберет, успокоит… Вот, блин, какое утро. Даже как-то не по себе.
