Мне не нужно ничего этого,
Вот ни стихов возвышенных, ни правил строгих,
Ведь нет в них волшебства,
И магии нет, нет доброты простой...
Не зацветают по воле моей сады,
И не расцветут в садах этих, конечно же прекрасные розы...
И нет ничего ценного тут,
Что могло бы считаться моей мечтой...
Мне не нужно ничего этого...
Ведь это дорога не моя - Другая...
- Просто дым, и в вечности исчезну я?
А хотелось бы слышать, как скрипка на рассвете заплачет и заиграет...
И рассвет вновь увидеть хочу, и облака нового дня.
Так, что же скажите, пожалуйста,
Чтобы просто от строчек тобою написанных,
Ладно, грустно все это...
Грустно, ну, и, конечно же сложно...
И наверное, волшебной палочки у меня в руках нет,
И целый день идут проливные дожди...
И, что - то там непонятное вообще творится?
И муравей в муравейнике спрятался,
И в норке своей спрятался дикий зверь...
И небо стало мрачным, и серым,
И улетела куда? - Я даже не знаю птица,
И все стало вновь мрачным, и все обычным стало теперь...
Но ничего... Ночь придет, и во тьме все это исчезнет,
И солнце взойдёт, и придёт новый день...
И будет оно всем светить, и птице с небес,
И только мне никогда не будет светить,
И достанется только лишь мрачная тень...
