Оттенок моей страсти...
Смотрю я, значит, Олимпиаду в Пекине, церемонию закрытия. Выходит Мартен Фуркад награждать волонтёров, такой весь в курточке такой трёхцветной. И у меня понеслось...
Как сейчас помню: отмечала его День рождения в сентябре, поехала на Джамгаровский пруд, прохладный ветерок дул, солнышко... Специально взяла с собой платочек носовой в цветах французского флага. Куртку перекрасить мама не позволяет(((
Специально тогда взяла фотки его с соревнований, распихала по карманам, подальше от мамы засунула. Нашла местечко на берегу пруда Джамгаровского, чтобы ветер чтобы не дул. Раскрыла его фотки, стала им любоваться... Ох ты, ну какой Марти!!! Просто слов нет. Он прекрасен. Это что-то с чем-то... И вот уже это не пруд, а лагуна, прекрасная, голубая. На берегу её растут кипарисы, прекрасные изумрудные кипарисы. На берегу этой лагуны стоит Мартен в трёхцветной курточке.
- Ты другая, - говорит он. И крепко обнял меня...
У меня слёзы рекой. Слёзы текут из глаз, не переставая. Одежда вся мокрая, солёная, но это уже неважно. Главное - это Мартен Фуркад. Пятикратный олимпийский чемпион, 13-кратный чемпион мира. Бесконечно прекрасный, словно Вселенная...
Ничего не существовало больше. Невозможно описать словами. Я видела только необыкновенные чёрные глаза Мартена, я не могла дышать, захлёбываясь в слезах. Это невероятно. У меня целый вихрь страсти, калейдоскоп витражей, водопад эмоций. Пусть где-то далеко Юлия Даниловна строит козни! Нас ей не достать.
Мы одни. Одни во всей Вселенной. И готовы нырнуть в это мгновенное удовольствие, которое вновь покажется вечностью, будто именно оно стояло у истоков мироздания. Я не боюсь последствий. В мыслях нам доступно абсолютно всё. Мартен поднимает меня на руки, ветер доносит с собой сладкий запах жасмина. Переведя дух, я сама целую Фуркада, секунда - и он перехватывает инициативу.
Как в песне:
"Этот страх моей любви.
Когда я вижу его так же, как звезду...
Такую далёкую, такую далёкую от реальности,
что я уж не надеюсь когда-либо её достичь..."
Я чувствую впереди горячую щёку Мартена Фуркада, как будто он только прибежал с соревнований. Ох ты ж... А он так и не отпускал меня. Всё. Его власть надо мной. Он и есть моя Вселенная.
Я чувствую, как он занимает власть надо мной. И я вспомнила, как он поступил, когда увидел Логинова, вернувшегося из двухлетней дисквалификации за допинг. И из глаз выплеснулась новая порция слёз. Вот она где, справедливость. Мартен ведь его терпеть не может! Я, бросившись на шею Фуркаду, обливаясь слезами, почти дую ему в ухо: "Вот это и есть справедливость...".
Я ощущаю на себе полный влечения и нежности взгляд, срывая с губ его прекрасное имя.
На следующую Олимпиаду наша команда вернётся с очередной кучкой разоблачённых допингёров, обманщиков и жлобов, а МОК нужны справедливые критические взгляды и чистые руки.
Если и есть ещё в мире справедливость, добро, правда - это Мартенушка Фуркад.
Но разве об этом были мысли, о каком-то МОКе? Лишь одну фразу твержу в мыслях, как мантру: "Мартенушка и есть справедливость".
Он - синоним слова "справедливость". Какое прекрасное, возвышенное слово!
Наконец закончились рыдания. Марти ещё раз крепко обнял меня, и я уж точно растаяла. Совсем растаяла, как кусочек сахара...
Неизвестно, сколько бы я ещё вот так просидела... но меня отвлёк мерзкий звонок от Юлии Даниловны. Но что поделать, если Мартен Фуркад - потрясающий, а эта преподуха всегда звонит не вовремя? Я с досады чуть не разбиваю телефон о скамейку.
