Мой папа пил сколько себя помню, и я очень злясь, позволяла себе всякое и в выражениях не стеснялась.. но он всегда был (и есть) добр ко мне, в нем нет никакой злобы и агрессии. Мой папа в перерывах просветления, учил меня ездить на велосипеде, сажало за руль машины, покупал мне вкусняшки после работы. Мой папа взял на себя вину, когда мы с подругой прожгли дыру в диване, пока никого не было дома, я позвонила ему и он сказал: скажи маме, что это я сигаретой прожег. Мой папа, мужчина, которого я вижу перед собой, постаревший, с отпечатком алкоголя на лице, но мой родной, любящий меня как может, не справившийся с зависимостью, но мой. Я никогда не говорила ему, что люблю и сейчас все еще ругаю его и злюсь, но в глубине души люблю, и надеюсь, он чувствует, что за злобой и обидой в душе той маленькой, похожей на него девочки все равно живет любовь.
