Вначале сразу скажу, что дело было зимой, а морозы у нас довольно ощутимые.
Как-то поздно вечером мой муж вернулся с тренировки по волейболу, и видно было, что он чем-то сильно озабочен. На мой вопрос «Что случилось?» он сказал: «Зная тебя, не уверен, стоит ли тебе говорить об этом. Ну, ладно, скажу». Выяснилось, что на тротуаре возле нашего подъезда лежит какой-то мужик. По мнению мужа тот вроде был живой, но одет во что-то грязное, и от него так несло алкоголем, что не вызывало сомнения: это был "пьяный бичара", как выразился мой муж. Так как в нашем подъезде было несколько квартир, куда регулярно наведывались подобные субъекты, то можно было предположить, что он направлялся в одну из них, но по какой-то причине упал, даже не дойдя до двери подъезда.
Я, привыкшая всегда и всех спасать, кинулась к телефону и позвонила в «скорую». Дежуривший там мужчина ответил, что собиранием пьяных по посёлку они не занимаются и добавил: «Вы даже не знаете, плохо ему или нет. Может, он просто отдыхает. Проспится — встанет и уйдёт». На мой отчаянный крик: «Ну, он ведь может замерзнуть!» дежуривший повесил трубку.
Тогда я позвонила в полицию. Те ответили, что они тоже такими случаями не занимаются, так как вытрезвителя у них давно уже нет. Я стала просить их приехать и хотя бы помочь затащить его в подъезд, потому что вдвоём с мужем мы не осилим — тот ведь не мелкий, а соседей искать — уже поздно, могли уже лечь спать. Нехотя они согласились. Кстати, муж тоже не разделял моих порывов.
Когда из полиции приехали двое мужчин и увидели того лежащего, им почему-то совсем не хотелось заниматься его перетаскиванием. Мне удалось их всё-таки убедить, что это просто необходимо сделать, и в итоге они вместе с моим мужем перетащили пьяного в подъезд и даже подпихнули под него какую-то старую фуфайку, которую нашли у себя в уазике. После этих волнений я ещё полночи не могла заснуть.
Утром муж пошёл за хлебом, а вернувшись, сказал: «Мужик ушёл, а ты иди полюбуйся на место пребывания «чудом спасённого». Под «чудом» он, наверно подразумевал меня. В общем, я увидела, как говорится, картину маслом: на полу лежала фуфайка — всё было обоссано и облёвано (жутко не люблю эти слова и то, что они обозначают).
Это ещё не всё. Через несколько дней, когда муж был на смене, а я ночевала дома с ребёнком, поздно ночью в домофон кто-то стал трезвонить. Я его отключила. Но было слышно, как домофон трезвонит в других квартирах. Такое у нас периодически происходило, так как в уже упомянутых «бичёвских» квартирах домофонов не было, и их гости часто звонили в другие квартиры, чтобы им открыли, а потом ломали доводчик на двери. Поэтому учитывая, что мужа дома нет, я решила к домофону не подходить. Тем более, уже середина ночи. А помня недавнюю историю, я рассуждала примерно так: Звонят — значит, живые. А если живые — значит, уйдут, если им никто не откроет.
Рано утром со смены пришёл муж и сказал, что возле подъезда стоят машины скорой помощи и полиции. На тротуаре лежал тот же мужик, которого несколько дней назад затаскивали в подъезд. Только на этот раз он был мёртвый.
И это ещё не всё. Мне покоя не давала эта история. Во мне всё время шла борьба между разумом и с детства навязанными стереотипами. Поэтому, чтобы разобраться в самой себе, я решила обратиться за помощью к батюшке. Тогда я ещё периодически ходила в наш приход, куда попала по настоянию мамы, и где усиленно старалась стать «нормальной» и «послушной».
После исповеди у батюшки сказать, что я испытала шок — это ничего не сказать. Как говорил Задорнов: «А теперь наберите в грудь побольше воздуха!» Батюшка мне сказал, чтобы искупить мою вину, мне нужно купить квартиру для таких, как был тот мужчина. Практически дословно: «У нас в поселке много брошенных квартир. Они стоят недорого. Вы купите у администрации одну из них, сделайте ремонт. Если надо, мы поможем сделать ремонт. И таким людям будет где согреться». Я не верила своим ушам, поэтому постаралась уточнить: «Мне для пьяниц нужно купить квартиру?!» Он спокойно ответил: «Да. Это ведь несчастные люди. Они не ведают, что творят».
