Африка + Воспоминания

Вот облетаем остов брошенной фуры. Она вся светиться хромом, и я отмечаю на своем GPS ее координаты. Но это так, просто, автоматически. К ней я не подъеду ни под каким предлогом, хоть дай сто блинчиков в голодный год. Подъезжать к раритетам войны или катастроф - плохая примета. Были мы уже около одного такого. Отличный трайлер, полуприцеп, с шикарной спалкой-купе сзади кабины. На полуприцепе хромированная цистерна. Что в ней - не известно.

Внутри кабины видны висящие на крючках вещи водителя, полукруглая приборная панель. Может быть и немеренно денег. Но я, как начальник патруля, запретил обоим экипажам приступить к ее обследованию. Во первых она может быть и заминирована. Миссии ведь развертываются только в зонах конфликтов. И ты должен быть постоянно начеку. Вопрос чинуши из крутого штаба "А как там жена, с тобой?" сразу означает что этот чел совершенно далек от ООН, хотя и учится в Дип. Академии. Пустыня взяла свое от этого трейлера и не стоит тревожить ее добычу. Во вторых, водила мог погибнуть и от инфекции.

В третьих он может вез и яд. В четвертых там может уже поселиться и семья змей, которые ревностно набросятся защищать своих детенышей, в пятых, это в конце концов не совсем этично заниматься мародерством, в шестых это не наша задача, а полиции мы и так доложим, в седьмых......Не по себе мне как то было вблизи этой фуры. Да и GPS что то внезапно захандрил в этой точке. Я то знал, что он начал заново пересчитывать координаты от 3-4 спутников. Формулы то у него длинные. Изучал я, как эту систему "приручить", будучи в училище. А вот у нигерийца Оны он вызвал панику. Что и подняло мой авторитет в способности предвидеть опасность. Все трое патрульных кинулись в машины и спешно уехали под моим руководством. Потом в Тиме все удивлялись, "Андрей, ты из Кэй Джи Би? Ты наверно здесь уже когда то был. А может ты это и сделал, в смысле "остановил" трейлер. А как судьба водителя? Жив ли он еще? Или умер на допросах?". "Конечно, все русские из КГБ, а водитель погиб, сам видел валяющегося в подвалах Москвы", отвечаю я. "Хочешь, покажу шапку-ушанку, которую я сшил из его кожи. Ношу дома постоянно. Холодно там у нас круглый год и медведи ходят свободно по улицам".

Вот под фюзеляжем вырисовывается бурильная установка обслуживаемая людьми определенной, известной нам, русским, национальности. Вы наверно догадываетесь, которой до всего есть дело. Имитируют разведку воды. Но не надо ребята прятать длинные, замазанные мазутом буры. Не надо показывать, что их у вас только пять или шесть стыков. Всего то метров на 30 глубины. Для колодцев вровень хватит. У вас их в огромной палатке минимум метров на 600. И генератор у вас размером с наш тепловоз. И вторая бурилка у вас ударная, с огромным эксцентриком. И здесь вы нефть ищете. Все вам мало. Улыбаемся им также в ответ, мол бурите бурите, помогайте бедноте с водой. А колючку то зачем поставили вокруг.

Пусть воду то люди уже берут. Нет. Не положено. Потому что у вас совсем то и не вода. И берцы-то армейские пустынные прятать под штанами не надо. Мятые штаны у вас от колен. Носите то вы их заправленными во внутрь, от того и мятые, потому что только что раскатали вы их поверх ботинок для маскировки, сразу после опознавания шаркающего режуще-хлюпающего звука винтов ООНовского вертолета. Сам ношу такие же берцы пятый месяц. С вашего же материка прислали по системе "PX" за 60 баксов. Хоть и не друг я вам, но берцы у вас качественные, и мне по душе. И вообще, что вы делаете в зоне ООН, да не просто в зоне, а в буферной ее части, где даже змея, что бы заползти, должна пройти ООНовский скрининг, получить разрешение и другую кучу бумаг. Но с этими ребятами надо быть осторожней. Как то раз я уже писал донесения по точно такому же случаю. Чинуша со штаба приказал в следующий раз надевать очки, что бы лучше видеть, и вообще, посоветовал мне воздержаться от полетов на вертолете - возраст как никак поджимает. Не было там никого. Может просто бедуины стояли, настаивал он. Ну бл...ь! Держись, чинуша! Планирую через два дня патруль туда же. Хотя подряд в одно и то же место запрещено, меняю все таки график. Приезжаем, а там даже пятна от подтеканий генератора и разлитой солярки замели метлами. Видно большие деньги, ставки и судьбы здесь замешаны. Что ж. Пока ваша взяла. Придет и наше время.

Облетаем палатку бедуинов. Хорошие люди, приветливые. Национальности не определенной и без документов. Типа наши цыгане, в смысле кочевничества. Постоянная ответственность за жизнь семьи, забота о безопасности и пропитании делает свое дело. Люди не пекутся о мелочах, не заражены жадностью и алчностью, свободны от интриг и сплетен. Поэтому и рады любому приезжему. Как то посещали мы их пристанище. 3-5 палаток, правильно, конечно же наши обыкновенные УСБ, может чуть меньше, человек на 14-16.

Но все равно наши армейские. Волокут их им из Алжира, а Алжир исторически является нашим партнером по закупке вооружения. По приезду, как и везде, патруль атакуют дети. Лезут в машину, бьют по карманам, "Дай что нибудь!" Обычно мы практиковали раздачу сухих НАТОвских пайков. Хотя не всеми это приветствовалось. В одном из Тимов я как то попросил американца дать переписать на DVD с десяток его отечественных боевиков. В те времена наша страна была еще далека от борьбы с пиратством. Вот я по простому и спросил. Так он посмотрев на меня вытаращенными глазами быстро исчез, и закрывшись в своем отсеке просидел не появляясь, пока наш караван не покинул Тим сайт. Выходит, толкал я его на умышленное преступление. Поэтому то он и глотал судорожно кислород, и глаза чуть с орбит не выпали. Сейчас и я наверно тоже не поприветствую копирование своих лицензионных СиДишек. Но тогда я все размышлял, почему он так далеко от меня убежал. Так вот есть люди, для которых хоть ты в пустыне погибай, а паек тебе не отдам. Выкину на свалку по истечении срока давности, но никому не дам. Потому что не положено по закону. Не надо быть таким уж совсем порядочным, товарищи. Пустыня этого не любит.

Поэтому я, собрав совещание из четырех патрульных, голосую за списание пайка якобы на нужды патруля. К счастью и американка Кэрол приветствует это, и первая несет коробку детям. Те ее прорывают в углу (коробку, не Кэрол) и заглядывают во внутрь через дырку. Я знаю, ищут там жвачку, плитку шоколада, джем, и 6 конфет. Точно, не выдержав искушения они рвут ее на части и, разбросав по камням консервы, выбирают только сладкое и убегают. Вот тут мне, как истинно русскому, жалко консервы. Придется им там гнить на поверхности Сахары вечно. К нам подходит высокая, под метр восемьдесят, красавица девица, и на чистом английском извиняется за детей. Приглашает пройти в палатку. Как оказалось, она приходится старшей дочерью главы семейства и несет ответственность за обучение и воспитание подрастающего поколения. Палатка устлана коврами, внутри под тент подвешен отбеливатель (внутренний тент из белой хлопчатобумажной ткани), что делает ее как-то хирургически чистой. В углу, действительно, на маленьких скамеечках сидят дети с учебниками, но вместо учебников смотрят на нас. В палатке прохладно не смотря на 46 градусную жару за бортом. В свою очередь, теперь уже мы просим прощения за вторжение во время занятий. Девушка приносит арабский чайник с длиннющим носиком и, поднимая плавно руку с чайником вверх, разливает свежо заваренный напиток для нашего угощения. Выясняем, что отец с сыновьями ушел на неделю со стадом верблюдов в пустыню, и она с женщинами правит хозяйством. Обучилась она всем наукам самостоятельно, и даже выдержала экзамен в Мадридский Университет, в который вскоре планирует убыть. Думаю, а наши дети, пичкаешь их репетиторами, покупаешь компьютеры, мобилы всякие навороченные с выходом в Интернет. И не уверен, а поступят ли.

Потому что сами они не знают что хотят. От излишеств все это. А от этой красавицы веет уверенностью на версту. Я даже стал подозревать, что английским она владеет лучше нас всех. Везде сквозит величие, и в походке и в жестах и в манере разговора. Я не мог оторваться от ее лица. Кровь бедуинов это помесь десятка наций. Там и испанцы, и французы, и марокканцы, и алжирцы, и мавританцы, и наверняка европейцы, выделяющие им гранты на обучение детей. Так что эта красавица метиска и есть яркая губка, впитавшая все положительное ото всех составляющих. Когда то ходила легенда, что один наш соотечественник пытался вывезти такую красавицу в СССР. Стоила она по тем временам, да и сейчас так же, в размере одного верблюда (1000-1200 долларов). Или верблюда пригоняй, или отдавай деньгами и забирай девчонку. Хочешь как жену, хочешь как домработницу, а хочешь - перепродай. Один рот меньше в семье - хорошо, да и будущее у нее будет лучше, будь уверен на сто процентов. Белый ведь обязуется заботиться. Но купить то просто, а вот вывезти как. Люди они бесправные, без документов и удостоверений, без полюсов и страховок. Нет там их в пустыне по закону, не числятся таковые. Была она по рассказам редчайшей красоты. В итоге так и осталась пара разбитых сердец при своих интересах. Глядя на лицо и изумительную фигуру бедуинки я вспомнил слова моего друга, работавшего когда то в столичном ОБХСС подполковником. При очередном дознании, двери квартир какого нибудь проворовавшегося чинуши, как правило, открывали женщины идеального образования и ослепительной красоты. Так друг вспоминал, что посещала его тогда одна навязчивая идея: поставил бы свою жену рядом и раз!!! поменял бы их местами. Вот и мне приходит в голову такая же мысль. Но я ее отгоняю: знаю, в следующий патруль бедуинка мне будет казаться не такой уж красивой, а в третий, я найду у нее ряд недостатков. Жизнь есть жизнь, и все в ней приходящее и уходящее.

Командир вертолета показывает мне, что ложимся на обратный курс (запас горючки на исходе). Я, в свою очередь поднимаю кулак с большим пальцем вверх, что означает "одобрямс" и все патрульные тот час мирно засыпают под шум винтов и многовекторную тряску фюзеляжа вертушки. Работа закончена, и я освобождаю место для техника. Присоединяюсь к остальным и тут же, как и они, погружаюсь в грезы сна. Необходимо немного поспать. Потому что вслед за воздушной разведкой мне сегодня предстоит и поучаствовать в обычном патруле. Как всегда мы испытываем в Тиме недостаток численности наблюдателей. По списку 16, в наличии 11. Кто то в отпуске, кто то прибывает обратно в Тим, кто то уезжает. Короче текучка, как и везде. А это означает, что 8 человек должны убыть в патруль, трое - на дежурстве. Резерва нет и надеяться на отдых после 11 дня не придется.

По приземлении благодарим экипаж за удовольствие и убываем на припаркованном невдалеке от вертолетной площадки "Нисане" в расположение Тима.

Быстро позавтракав, я начинаю подготовку автомобиля к патрулю. Сегодня я по графику водитель первой машины. Начальник патруля Она (ударение на первый слог) Чизоне, капитан-лейтенант, старший механик небольшого корабля ВМС Нигерии. Когда я был new comer (новичком), я, как и наверно все новички, исполнял обязанности, честно говоря, не делающие чести военному наблюдателю. Офицер по гигиене, что означало регулярное инспектирование отхожих мест и повсеместное заливание всего хлоркой, помощник начальника тыла, что означало круглосуточное обеспечение Тим Сайта водой, и др. Но когда я стал помощником генераторщика, то Она внушил мне уважение к этой должности, и я понял, что если ответственно их исполнять, то можно быть в авторитете и офицером по гигиене. Обучение должности Она начал с обширной лекции, что дизельные двигатели - это сердца всех флотов (выделялся в особенности Нигерийский, как самый мощный в мире, я думаю кораблей с десяток он и насчитывает всего то). Так как я слушал его внимательно (другие наверно тут же затыкали ему рот), то он промариновал меня в течении полутора часов только теоретической частью. Затем мы приступили к практике, и Она подробно показал мне и запуск генератора, и его аварийную остановку, и порядок обслуживания, и последовательность регулировок, на что я уважительно называл его "Сэр", что очень импонировало ему. Правда программирование генератора я освоил сам, т.к. на вопрос о пользовании встроенным в генератор компьютере он всячески старался увернуться. Но все же я ему премного благодарен за образование. Впоследствии я также обучал очередного "чижика" премудростям эксплуатации генератора, только без вводной лекции. Не мой это профиль, зачем пугать людей тем, что я всю жизнь как будто провел на флоте и собаку съел на нем.

Она доверительно мне докладывает, что машину он подготовил, когда я болтался в вертолетной разведке. Теперь по положению я - его начальник. Я зам. ком. Тим Сайта. А в патруле фактически он будет патруль лидером. Не прошло и три месяца. Все перевернулось.

Три месяца. По прибытии на Антонове-26 в Тим сайт я сразу же был задействован на разгрузку продуктов для Тима и находящегося на совместной территории штаба сектора. Старался брать больше, кидать дальше. Потом, в третьей миссии, замохрев от опыта, при попытке нагрузить меня общественным трудом, я начинал реализовать эту идею с длительного "перекура", а потом, когда я решал приступить, труд и вовсе заканчивался посредством других исполнителей. А здесь все было впервые и в диковинку. Подошедший ко мне ехидный китаец маленького роста представился "Ванг". Ванг ты или Хрянг, или Хуянг, кто его знает. Он, предугадав меня, тут же для солидности добавил: "Тим лидер" (командир роты по нашему).

Пришлось мобилизоваться. "Сэр!", ответил я. "Просто майор Андрей!". Ванг ехидно улыбнувшись, кивнув в ответ, удалился.

Приехав в Тим, Ванг вызвал дежурного по лагерю и приказал ему обкатать меня по полной программе. В последствии мы расставили точки над "И". Он в Китае был начальником гостиницы (по нашему гостиницы КЭЧ), а я исполнял перед убытием обязанности начальника факультета. Почувствуйте разницу. Потом мы относились друг к другу с большим уважением, но это произошло лишь спустя месяца три. Дежурным в тот день был лейтенант пехоты армии Франции Жозеф. Нельзя сказать, что бы он специально поиздевался надо мной, но пришлось выполнять все им указанное. Ему 23, а мне 42. Была бы возможность сделать фотографии, хранил бы их на видном месте "Дедовщина в ООН!". В тот день под руководством Жозефа и вместо него я вымыл все очки Тима, засыпал говно хлоркой, вымыл все расположение, заготовил воды, почистил кондиционеры и т.д. и т.п. Не делал я этого уже лет 25, с момента как стал младшим сержантом в училище, а сейчас пришлось. Что ж, мы слоны боевые, многохребтовые. Обиды не держим.

Первые два месяца в Тиме ты никто. Просто никто. Тебя там нет. Ты молодой, чижик, салага, чмо, баклан, мул для переноски тяжестей, балласт для Нисана в ходе патрулирования, дармоед и т.д. Ты не имеешь права голоса на ежедневных совещаниях, ты исполняешь третьестепенные должности, ты сидишь на ежедневных сабантуях в какой то каске голубого цвета (что я категорически проигнорировал с первого же дня, да и не требовал в последствии от остальных, мне в прошлом подобных). Кто придумал эти ритуалы насчет касок. И другой чепухи.

Поговаривали что лично Ванг. Вот пионер то. Тимуровец хренов. А сам то он сидел, будучи молодым, за столом с рюмкой виски и в каске? Все это потому, что ты еще не патруль лидер. Ты только стажер. Получилось так, что в этот период и на протяжении двух месяцев молодым был один только я. Тим был укомплектован, так что сменщик, такой же молодой (что бы старики набросились жрать свежака, а тебя оставили в покое) все никак не появлялся. А это означало что "Андрей, иди сюда, Андрей поди туда, Андрей, сделай то....." Экзамен, на сдачу доступа к Патруль Лидеру должен был состояться через два месяца. И тогда ты уже полноправный член Тима, что то вроде сдачи на краповый берет в Спецназе ВВ. Сдал, и ты такой же крапоберетник как и комбриг. Вчера чистил парашу, а сегодня сидишь рядом с ним за одним столом.

И парашу уже чистить ты не имеешь права по статусу. Не твой уровень это теперь. Некоторые члены Тима пытались экзамен задержать, а над кем еще поизмываться. Но я настоял на таковом ровно через 61-ну сутку. В экзамен входило масса вопросов: история конфликта, география местности, климат и ресурсы, история ООН, наименование частей и фамилии их командиров, притом наизусть по всему сектору, а их у нас 64, правила патрулирования, маршруты движения и вождение по памяти без GPS, отображение карты местности на плане, выход из ситуаций, сложившихся в ходе патруля и многое другое. Сколько бессонных ночей пришлось провести. Экзамен проходил в течении двух дней, а затем, комиссия в составе пяти человек принимало решение "да" или "нет". Все это я пережил. Экзаменовали меня поочередно: G-3 (начальник штаба), заместитель Тим лидера, начальник тыла, и наконец то сам Ванг.

Теорию сдавал во время патрулей, прямо в движении. По ней вроде вопросов не возникло. Заключительной частью был выезд в патруль, навигатором в котором у тебя обязан быть исключительно лично Тим лидер - ас патрулирования, признанный авторитет в секторе. Движение по 250 км маршруту происходило по памяти, а это ой как сложно. Что бы подъехать к части надо знать не только район ее расположения но и подъездные пути. Бывало подъезжаешь, вот она, командир приветствует взмахом руки перед воротами, а подъехать не можешь. Находится то укрепрайон на скале, дорогу видишь, но она скрывается под горным массивом, и отследить ее продолжение нет ни какой возможности. Подъезжаешь - впереди развилка из 6 дорог. По какой ехать - не узнать. Надо вызубрить наизусть. А на это не всегда у молодого хватает времени и здоровья. Вот и крутишься с час, прибывая назад и заезжая на очередную колею. Ванг молчит как рыба, по какой ехать не подсказывает.

А я угадал. Выбрал самую накатанную. Хоть все таки все они далее и ведут к другим частям, но в эту часть то заезжают почаще. Да и командир пометил что то мелом для своих же марокканских водителей. Ванг одобряюще кивнул. Затем ты ведешь переговоры. Ванг все помечает: как поздоровался, как вел себя, как соблюдаешь регламент, не задерживаешься ли за чашкой чая, как опросил командира, не братался ли или заигрывал или подхалимничал с ним, или наоборот, не проявил ли высокомерие, что записал для доклада. Потом все недостатки будут тебе укоризненно высказывать перед заключительным решением, и они повлияют на твою судьбу, чмыриться тебе далее на неопределенный срок или ты уже на равных.....

http://artofwar.ru/

Начало https://pikabu.ru/story/odin_den_iz_zhizni_voennogo_nablyuda...

https://pikabu.ru/story/odin_den_iz_zhizni_voennogo_nablyuda...

Питание в позиционных районах организованно по принципу кто не спрятался я не виноват, т.е. есть не организованно вообще. Каждый солдат получает снабженческий месячный паек - масло постное - 6 литров, муки - 8 кг, помидор - 6 кг, бананов - килограммов 6, пасты томатной - 800 г., воды питьевой - 40 литров, немного специй да и пожалуй все. Готовят и регулируют потребление пайка солдаты исключительно сами, и на чем придется.

Для этого они объединяются в группы по симпатиям по 5-7 человек, строят себе маленькие печи, заготавливают верблюжью колючку и пекут арабский хлеб, что-то вроде армянских лавашей, только толще и пропитанных значительным количеством масла. Хранятся они бесконечно долго, поэтому готовятся в значительном количестве впрок. Как то раз мы погнались за убегающими от нас бойцами и, настигнув их, выяснили, что они побоялись, что мы отнимем у них только что испеченный хлеб. Дали даже откупную, два лаваша, которые мы с благодарностью приняли и, двигая любопытством, с удовольствием съели. Лаваш был сочен, вкусен и хрустел как жаренный хворост, приготавливаемый моей бабушкой на деревенском масле в давние времена. Поэтому и при виде вертолета, бойцы пытаются убежать, наверно что бы обхватить руками и тем самым сохранить свои оставшиеся до конца месяца припасы.

Офицеры, в отличии от солдат, живут в совсем другом измерении. Как правило, пребывают они в укрепрайонах в одиночку, всем видом показывая пренебрежение к территории Сахары и всячески упоминающих в беседах, что здесь они временно, для вынужденного прохождения по служебной лестнице вверх. Не знаю, но для меня служба в Сахаре означает, что передо мной находится наиболее подготовленный офицер, оттачивающий свои боевые качества, совершенствующий выучку и т.д. Да и покомандовать в одиночку, без штабников-соглядатаев, для меня было бы как бальзам на душу. А они так не считают, и стесняются даже своего пребывания в пустыне, как будто их послали сюда как в штрафбат. Офицеры проживают в закрытом от солдат участке территории в центре расположения батальона или роты.

Обязательно в каменных домах, в отличии от солдат, которые живут в сделанных ими же самими песчаных землянках. Почти у каждого командира есть маленький телевизор, который питается от аккумулятора, подпитывающегося, в свою очередь, от кассеты солнечных батарей, благо солнца в Сахаре - хоть отбавляй. Бесплатный источник энергии лежит под ногами, как говориться. Только нагнись и возьми. Большинство офицеров, в звании до подполковника - постоянно самообразовываются. Основное направление образования, что почетно и естественно, изучение и заучивание наизусть Корана. Этой дисциплине они уделяют до 5-7 часов в день, а некоторые - так только ему все свободное время и посвящают.

Молодежь усиленно изучает языки, французский - совершенствуют, т.к. он является государственным, а вот английский, который становится все более востребованным, начинают с нуля. Приезд патруля ООН некоторые из них используют как тренинг. Что бы подольше поговорить, офицеры идут на различные хитрости: то заваливают нас угощениями, то отдают приказание приготовить эксклюзивный и только для нас марокканский чай, который мы ожидаем, к нашему удивлению, около часа, то доводят до нас информацию, что мы должны переждать внезапно надвигающуюся песчаную бурю. Был даже случай, что мы не могли выехать из части, якобы из-за утери часовым ключа от въездных ворот. Каждому офицеру на время пребывания в пустыне (до трех лет) командованием ставиться задача написать научный труд по одной из проблем региона: проблемы орошения земель, состав населения, пути разработки месторождений, создание транспортных коммуникаций, политическая обстановка и др.

Офицер этому не обучен. Ответ командования просто - пойди и найди истину. И большинство из них так и делают, и скрипя зубами рожают трактаты, рефераты и труды. В общем молодцы они. Увидели жизнь за границей, а каждый из них, помимо марокканского военного колледжа, обучался еще и во Франции, Испании, Португалии или США, и знают теперь, к чему стремиться, на кого равняться, что надо, что бы себя совершенствовать, куда двигаться, что еще оттренировать. В минуты посещений частей и подразделений, наблюдая за офицерами Королевской армии я часто задумывался о себе.

Даже находясь на должности преподавателя элитного военного института радиоэлектроники, знающим языки, речи об откомандировании меня за границу для повышения профессиональной подготовки не разу не возникало. И даже я думаю, не возникало на "святых", недосягаемых простыми смертными этажах нашего управления в ГШ. А почему? Ну зачем нам вариться в собственном соку, когда в мире уже есть существенные наработки по, например, антитеррористической деятельности, всемирной навигации, точечному выбору объектов поражения и т.д.. Зачем рвать свои животы, жилы и жертвовать жизнями за то что уже готово и признано во всем мире как единственно верное и надежное.

Как сказал мне один недалекий ученый - "мы за чистоту научной школы, поэтому читать какие то иностранные научные журналы нам не к лицу". Но, случайно оказавшись на международном семинаре, он внезапно понял, что школа-то зашла не туда, да и давно уже она не школа, т. к. ее нигде и никто не признает и даже не знает. Вот я и думаю, офицеры Королевских ВС страстно любят короля и свою страну. Король их воспитал, дал образование, а главное - заботится о них постоянно. А я. Люблю ли так, как они? Образование я получал еще в СССР, пик способностей и активного возраста пришелся на перестройку, а дальше? Ни дальнейшего образования, ни совершенствование навыков, ни востребование передового опыта. По большому счету, в армии я встретил всего лишь шестерых офицеров, которые были ее настоящими патриотами. Они не разменивались на дармовые шашлыки из говядины "сэкономленной" из солдатской столовой, не плели интриг и сплетен, они способны были принимать волевые решения от своего имени, они были немногословны, они были резки и в то же время интеллигентны, они были готовы выслушать тебя и помочь, они считали тебя равным, несмотря на грандиозное различие в погонах. Всех я их помню, горжусь знакомством с ними и глубоко уважаю. К сожалению немногие сейчас пребывают в здравии и достатке.

А отошедших в мир иной, поминаю еженедельно при посещении храма. И помню всего лишь одного руководителя высшего звена, который сказал: "Товарищи офицеры! Представляю вашему коллективу вновь прибывшего офицера. Он является грамотным специалистом, отлично подготовлен, эрудирован. Прошу вас всемерно поддержать его и в полной мере использовать его знания, способности, навыки и боевой опыт!". Остальные встречали меня фразами: "Кто вас сюда прислал! Я с вами разберусь. При первом же нарушении получите несоответствие! Я о вас слышал что вы.....! Почему без моего согласия! Здесь у нас не то что вы себе представляете! Не выходите пока на службу! Я вас считаю не назначенным! Я все разверну вспять! Вы еще не знаете куда попали!" и другими в том же духе. При недавнем посещении госпиталя, а я был там только два раза в жизни: при убытии за границу лейтенантом и в ходе медкомиссии по поводу увольнения в запас, я был удивлен, не найдя там, по истечении 23 лет, значительных изменений.

Все те же выкрашенные в мрачный цвет стены, разрушенные сортиры, койки в коридорах, 10 местные палаты, запах кислой капусты, доносящийся из пищеблока, заторможенные медсестры, в основном мечтающие урвать одного из курсантов или лейтенантов, загремевших на лечение, себе в женихи. Прибавление в жаловании я пережил раза три - всего на 400, 500 и, кажется 700 рублей и все. Кто то "наверху" режет пирог кусками, нет, не режет, для этого нужно время, точность и аккуратность, а рвет этот пирог шматьями, а нам, простым офицерам даже не перепадает и крох. Везде в государстве слияния, поглощения, смена вывесок, рокировка деятелей. Варится огромный котел с немыслимым количеством денег. Многие заявляют, что все кругом улучшается, что надо снять только темные очки (или может надеть розовые). Некоторые при этом прикрываются заботой об армии. А сколько новых рабочих мест создали они? Как грибы рождаются молодежные движения, кичащиеся своей элитарностью, а был ли кто из их членов в армии? Вот и думаю, за что любить то. Образование, опыт, квартиру дала мне еще та Родина, а теперешняя что? Пора отделить, по моему, понятия Родина и Государство. За Родину глотку разорву всяким, а вот за Государство...? Пенсию после 28 с половиной лет непрерывной службы начислили 6400 рублей. Этим летом только хватило доехать с женой и сыном на сраном автобусе до Геленжика и обратно. А дальше - если бы не заначка с миссий, вообще бы не поехал. А вот как остальные, простые ребята офицеры, не побывавшие там, не получавшие существенных африканских суточных. Тоже любят за здравие желаю?

Насчет языков марокканские офицеры на высоте. Испанскому их обучили родители, т.к. много лет назад эта территория являлась колонией Испании. Французский они изучают в школе с первого класса, т. к. на сегодняшний день это официальный язык Королевства, арабский - родной. Я встречал офицеров, свободно владеющих французским, испанским, английским, португальским и основами немецкого языков. Про арабский и не упоминаю. Все совещания офицерского состава проводятся только на французском языке, присутствовал на таких лично. Поэтому хочешь расти - вынужден участвовать в совещаниях, а если ничего там не понял, так какой тебе рост. А наши офицеры и генералы, слышал от одного наблюдателя из ОБСЕ, что они пребывая в Косово по долгу службы, даже не хотят воспользоваться на худой конец разговорником, что бы по-английски произнести "Здравствуйте, как дела?" Некоторые из них даже презирают знание языков и посмеиваются над теми, которые пытаются что то изобразить на ломанном английском. А ведь выросли до таких званий и должностей. Да, были времена, когда в царской русской армии все младшие офицеры блистали французским. О старших речи не велось, не бывать тебе в этой категории без совершенного французского.

Остановлюсь персонально на чаепитиях в ходе патруля. Марокканский чай у офицеров, это наверно как у наших офицеров стакан водки на посиделках в свободное время на полигоне или в офицерской общаге. Марокканцам, как представителям мусульманского мира, спиртного категорически нельзя (видел я иной раз что можно, но лучше про это молчать) и к чаю они относятся с религиозным уважением и фанатизмом. Какое самое святое место в части у нас? Правильно, пост N1 - Боевое Знамя части. А у них - плантация с мятой. Обычно она расположена в самом элитном месте, при выходе из дома комбата, в тени под навесом. Это клочок чернозема, привезенного из далека, размером 2 на 2 метра. Зачастую рядом в вольере находиться павлин. Но он выглядит, почти во всех случаях грязным и неухоженным.

А вот плантация - ей повсеместно моя оценка "отлично". К уходу за мятой приставлен специальный боец, который сидит с карабином тут же рядом с плантацией день и ночь, охраняя и ухаживая за ней по только известной ему методике. Часто к нему подсаживается и командир, думая наверно о чем то своем, потаенном, при этом мягко поглаживая лепестки мяты ладонью. Не думаю что о службе. Ведь там где он живет (за пределами территории конфликта) вечно зеленый Рай. Я там был и знаю что это действительно так. По приезду важных гостей, коими мы являлись по рангу после вышестоящего командования Королевства, командир, отдавал прилюдно приказ о выделении гостям несколько корешков для приготовления чая. Солдат, надрывая сердце, отрезал их с плантации и готовил чай. Мята у них, в отличии моей Центрально-черноземной полосы, растет совсем маленькой, сантиметров 6-8 высотой. Сказывается жара и сухой климат. Божественный чай, вернее чай от Аллаха, представлял собой крепко заваренную, темно зеленую жидкость с немыслимым количеством сахара внутри.

И подавался в малюсеньких чашечках, объемом в 50 грамм. Пить его надо было не спеша, смакуя и нахваливая снисхождение и гостеприимство командира. Некоторые военные наблюдатели от армий различных государств были бестактны, выплевывали и отказывались от чая, что не делало им чести по части правильности воспитания, на что командир деликатно отмалчивался и не замечал, что прибавляло ему авторитета как истинно воспитанному офицеру Королевских вооруженных сил. Поначалу мне чай тоже показался странным, но чувство такта, а потом и привычка (чаем угощали во всех без исключения частях каждый день) сделали его чуть ли не желаемым напитком. Когда я рассказал одному офицеру что у меня на даче мята растет в огромных количествах высотой до 30 см и я ее вынужден истреблять как сорняк он чуть не задушил меня взглядом и больше со мной не разговаривал. Ошибку я тут же понял и в дальнейшем не повторял. По прибытию из командировки, дома мяту я больше не изводил а посадил ее на отдельную плантацию и часто сидя возле нее вспоминал тяжелые но счастливые Сахарские времена с продолжительными гостеприимными чаепитиями, рецепта приготовления которых на Родине я воспроизвести так и не смог. А ведь офицерами он употреблялся там не просто ради удовольствия. Приняв дозу чая, организм взбадривался, меньше хотелось пить и даже есть, можно было работать ночами без позывов ко сну, что я испытал на себе непосредственно. Спасибо вам, господа офицеры за чай, вкус которого я помню, в нюансах, и по сей день.

Наблюдаем с вертолета группу бегущих солдат и офицеров в глубь контролируемой территории. За бортом страшная жара, а они бегут. Мне почему то хочется их немедленно остановить, подсказать им, что в пустыне это не есть правильный образ жизни, или, скорее всего, досуга в их случае. Но они далеко, и мне только приходиться думать - а если бы я был среди них, то как, наверно, хреново-то мне было бы. Скинуть им что ли баклажку (1.5 литра) воды.

Да не долетит ведь. Вернее долетит, но не приземлится. Одна из святых примет наземного патруля - не роняй бутылку. Сахара ведь по своей сущности совсем не то, что представляют ее большинство русских мирян. Это только в моем, сильнейше любимом кино, как в прочем и всего контингента военных наблюдателей от России, "Белое солнце пустыни", которое снималось на пляжах Аральского моря, в пустыне существует белый, ослепительно чистый, манящий своей свежестью песок. Снимая шляпу перед мастерством и мужеством актеров, констатирую, что они все таки пребывали не в настоящей пустыне. Сахара - это черная поверхность коварных камней, которые, по правде говоря, светятся каким то неземным цветом, типа наш авто-металлик. И вся она преломляется хребтами, высотами, мелкогорьем, и даже скалами.

Ведь в прошлом она была дном океана. Я сперва не верил, но когда француз запросто нашел булыжник с отпечатком скелета рыбы, то я стал полностью "За!". Вскоре и я приобрел навык поиска всевозможных камней с отпечатками ракушек, скелетов рыб, даже с отпечатком маленького краба, и то нашел. И в некоторых ее частях песок, все таки попадающиеся изредка, вызывал изумление, и радость что все таки есть там таковой, сходный как в любимом отечественном боевике. Нет его там на самом деле на дне бывшего океана. Но вот извержения разные были бесконечно, пока океан то ли отступил, то ли испарился.

Поэтому то везде черный светящийся панцирь. В иных местах даже видны волнообразные разводы остывающей лавы. В секторе, в котором имел честь пребывать я, такого счастья как песок мне так увидеть ни разу и не довелось. Только черный полированный камень и хребты, сформированные из того же вещества. Поэтому перемещаться по такой поверхности, а именно рулить, является не совсем ординарным явлением. Представьте себе патруль длинной в 300-500 километров, то бишь езда по мелким, размером, в среднем с 10-15 сантиметров, камням. Ты без перерыва трясешься в "адской колеснице" около 14 часов, прямо как в стиральной машине (хотя я там не бывал, но представляю), и нет из этого положения ни какого выхода, и ты обречен выполнить задачу. А обречен потому, что если не выполнишь, то не вернешься в Тим сайт, а это в лучшем случае ночевка в пустыне, среди змей, скорпионов и тарантулов, в холоде до +5 градусов ночью, что приравнивается к ЧП, а если хочешь вернуться в родной Тим сайт, то придется ее выполнить.

Такая жестокая тряска приводила к тому, что некоторым членам Тима я добровольно вызывался шнуровать ботинки. Представьте, белокожий шнурует берцы темнокожему, что наверно не встретить ни в одном учебнике истории стран Африки, а здесь - реальные события. У некоторых членов Тима практически выбивало позвонки от такого патрулирования и они не могли нагибаться. Сидения-то у Ниссана вроде бы ничего, ближе к ортопедическому (Ниссаны в Сахару, как и во все миссии, выделяются самые "бестолковые", т.е. "лысые", с наиболее дешевой комплектацией, зато специально для ООН - практически в полцены), но на нем всегда было наложено баллистическое одеяло (защита против мин), что приводит к ощущению сидения вроде как на садовой лавочке, которую я вкопал у себя перед домом, что бы проходящие мимо люди могли присесть, поблагодарив меня за содеянное. Так как я занимался несколько лет акробатикой (прыжки на дорожке) и достиг чина перворазрядника, то мне было все не почем, и я рвался в патрули с особым усердием. Но для других это было катастрофой.

Также интересно было заметить, что когда я был "молодым" и отказывался от участия в "ночных патрулях", по нашему в застольях, продолжавшихся до утра, то один наш соотечественник как то заметил "Андрюха, давай по N-ой, завтра за рулем выспишься." Я тогда принял эту фразу в штыки. Как так "выспишься". А как же выполнение задачи международного масштаба, ведь завтра я назначен водителем 300 километрового патруля". Но буквально через два месяца я осознал, что это действительно так. В патруле порой наступает такое состояние, что ты как бы впадаешь в какой то летаргический сон, машина становится чем единым целом с тобой, частью твоей руки, ноги, мозга, и ты буквально, только подумав о маневре, уже осознаешь, что и делать то ничего не надо, машина делает сама все за тебя. При этом ты находишься в полудреме, а по простому спишь. И высыпаешься, черт возьми, в конце то концов.

Такой сон может длиться и час, и полтора и два. И даже на протяжении всего патруля. При этом ты ведешь машину как "ас", по неведомому доселе тебе маршруту, и сидящий справа от тебя навигатор никак не может распознать, что за секретную пилюлю ты выпил перед патрулем. Спишь, а навыки вождения - супер!!! Как-то был случай, когда мы отмечали с соотечественником что то просто так, очередной прошедший день. Выпив полтора пузырька 0.7 виски "Red Label", мы принялись застраивать весь тим сайт, а как же русскому без этого. "Драку заказывали, - Нет, что вы! - Не волнует, уплочено!". Сперва затащили к себе итальянца, Грациано, Надо отдать должное, он долго не сопротивлялся. Знает, чертяка, что бесполезно! Не даром совершенствовал навыки полетов на вертолете где то в Казахстане. Выпил рюмочку и под видом туалета сманеврировал навсегда. Потом отловили американку Керол. Та заявила, "Что вы тут мальчики балуетесь! Совсем-то ничего-то и не выпили". Но увидев на столе уже третий початый пузырь принялась бормотать что то вроде неправильного американского акцента, наподобие мы друг друга не совсем понимаем и в итоге пролепетала: "Ну вы даете!" Выпив рюмочку (150 грамм) удалилась и она, под видом периода "женских" трудных дней. На утро весь тим сайт в половину шестого был на "ушах". А как же. Двое русских жрали до трех утра. А сегодня они водители, и тем более 300 км патруля. Надо немедленно это зафиксировать и доложить. На дворе 2002 год. Не дадим России выйти в люди. Пусть так и остаются всемирным сырьевым придатком. Но нас-то "кабанов" не так просто и провести. Даже без будильников мы встали в пять, и принялись готовить машины к рейсу. Мой соотечественник был в состоянии насвистывать при этом какую то популярную песенку. Помыли машины, подкачали шины, проверили двигатели, все как положено.

Надо было видеть лица членов Тима, которые вышли кто с блокнотами, кто с цифровиками, что бы зафиксировать провал патруля. Даже ленивый египтянин Ваххаб, и тот вскочил в знак солидарности, что вообще то было для Тима сенсацией. У него очки как-то сползли вниз от неожиданности, а может и поднялись вверх - мне было не до него. Подготовка к патрулю для меня дело серьезное. Здесь несешь ответственность не за свою жизнь, где наша не пропадала, а за жизнь находящегося с тобой нач. патруля или навигатора, а в иных случаях и стажера, сидящим на заднем сиденье третьим номером экипажа. Поприветствовав всех взмахом рук мы не преминули бросить несколько острот насчет "Что случилось, Лэдиес энд Джельтмэн! А ю ин дэнже! Ви а рэди ю ту рескью!" Тогда то, уже в патруле я понял, что ни взять нас русских ни какими зимами, ураганами, наводнениями, метеоритами всякими разными в конце концов, химией натуральной, коей является "Red Label", и другой хренью. Тем более полуторачасовым сном. Знаем уже как жить без сна, проходили в юности. Не реагируем мы на это. Поэтому то и скрипели от бессилья зубы у всего Тима, даже казалось бы у близких нашей стране друзей - венгров, поляков всяких. И вели мы технику в этот раз наидостойнейше, суббота, всем хотелось бы поскорее домой, на очередной сабантуй. Вот мы как раз с соотечественником и к месту пришлись водителями. Гоним патруль быстро, но безопасно. Когда я ошибаюсь - корешок обгоняет меня и притормаживает, мол смотри, мы сегодня под особым контролем.

Когда он - то я уступаю ему безопасную колею, а сам гоню параллельно через валуны. Но весь патруль держим друг друга в поле зрения - как опытные водители, каждые три секунды в заднее и боковое зеркало озираемся. Дружеским армиям этого не понять. Мой навигатор Кэрол упрекает меня "Андрей, сними его с хвоста! Запылит ведь при обгоне!" Ей не понять, что это не хвост, это часть нашего престижа, это кусок Родины, и я его не сниму, даже если он будет пылить мне перед "Нисаном" всю дорогу, и мы будем задыхаться с Кэрол от пыли и удушья, даже если кондиционер будет включен на всю мощь. Приехали из патруля с перекрытием графика. Штаб не ожидал, что так рано мы оправим доклад. Все таки 300 км - это дистанция. Пришла правда потом депеша, "а кто же был за рулем". Когда прояснили что оба русских - вопросов не возникло. "Мы так и знали" был ответ. "Спасибо за досрочное донесение и приятного отдыха".

Я знаю, за что спасибо то. Штабисты отработав все досрочно, позволят себе расслабиться: сперва в кафе, которое размещено на территории штаба с немереным количеством спиртного, на принятие которого никто не реагировал - раз напился в рабочее время, значит человек устал, не трогайте его, пусть расслабиться, а то кто его знает, может и крыша у него съехать, тогда ЧП не миновать. А потом они поедут на океан, играть в волейбол, жарить шашлык из дармового мяса, флиртовать с дамами, а может и более того, в смысле с ними. Так что мы с соотечественником все сделали в тему. И благодарность пожалуйте - на нас счет. Ну а мы, побыстрее добраться до койки. Хоть и с улыбками на лице что нам де мол все ни по чем, а организм берет свое. Нет, вы не подумайте что гнали всю дорогу как сволочи, рисковав своей и жизнью других.

А то наши преподаватели и инструкторы в Солнечногорске скажут: "Ну вот, учили, учили, а им хоть бы хрен! Вот отсюда то все и ЧП с русскими". Мы просто шли в паре, как единое целое, держали стабильную скорость (не более 70 км в час), не останавливались лишний раз на привалах, грамотно маневрировали в колеях. Будьте спокойны, дорогие наши учителя.

Так вот насчет баклажек с водой. Когда мы остановились на привале в том патруле, то я, как нормальный русский, попросил навигатора Кэрол достать из "кулера" баклажку ледяной воды (хоть был давеча и в тяжелом состоянии, но перед сном выполнил святое правило - запаси себе воды на завтра сам, и положил баклажку в морозилку для грядущего патруля).

Керол, передавая баклажку мне, случайно уронила ее на поверхность Сахары, от удара с которой она была мгновенно пронизана пятью острыми пятисантиметровыми шиповидными камушками, и я, в затяжном акробатическом прыжке, подняв ее, едва успел лежа выпить оставшие от 1.5 литров 250 граммов ледяной воды. Вы представляете сколько бы я отдал за то, чтобы она не упала. С тех пор бросание пластиковых баклажек куда-нибудь вызывает у меня отрицательные эмоции. Вот что значит Сахара, где даже передача воды из рук в руки должна находиться под контролем. А сколько мы шин меняли за патруль. Это отдельная история, времени на которую изложить, к сожалению, у меня нет.

http://artofwar.ru/

Об авторе:Каланчин Андрей Николаевич,Родился: 04.09.1960.Живет: Россия,Цфо.Участвовал: Африка.Звание: Подполковник.Род войск: Связь.Миссия ООН :25.03.2004—17.07.2004 Кот-д'Ивуар,17.07.2004—17.01.2006 Конго. Рассказ основан на реальных событиях.

Вы когда нибудь видели огромные черные существа, парящие в небе на высоте около 150 - 200 метров от земли. Они медленно приближаются к летящему вертолету, крутятся вокруг лопастей, приближаются к иллюминатору и летят параллельно твоих вытаращенных от удивления глаз. Они никого не боятся. А вот пилоты побаиваются их присутствия. Также как и побаиваются их отсутствия. Если они есть, то могут попасть в воздухозаборник двигателя, хотя заглушки ПЗУ их, в большинстве случаев отгоняют, но все же есть риск. Когда их нет, то жди песчаной бури, перед которой даже эти существа беспомощны и стараются удалиться от стихии по известным только им воздушным коридорам. И вообще, иной раз скучно без них, привыкают все как то к ним за тысячи часов налета.

Не ломайте голову, все равно не догадаетесь. Это полиэтиленовые мешки, или, как мы их называем в России, пластиковые сумки, которые в гипермаркетах нам любезно, якобы за счет заведения, предоставляют для упаковывания купленного товара. Только у арабов они, почему-то все черного цвета. Как цвет паранджи у женщин.

В пустыне их невиданное количество, собираемых в стаи с обширных областей редких селений и поднимаемых потоками раскаленного до 52 - 55 градусов воздуха, восходящего от измученной зноем поверхности Сахары вверх.

Сегодня я начальник патруля воздушной разведки. Для находящихся в вертолете военных наблюдателей - членов патруля, я являюсь единоначальником, а вот экипаж подчиняется мне только по линии оперативного управления: куда лететь, с какой скоростью, сколько виражей повторить для требуемого подсчета техники наблюдаемой стороны, в какой последовательности произвести разведку и многое другое. Вмешиваться в пилотирование вертолетом (взлет, посадка, продолжительность полета, посадка по требованию на неподготовленной площадке и др.) я не имею права, да и не обучен, а следовательно не способен, что совершенно естественно, и на Устав ООН я не в обиде. Поэтому я чинно восседаю на месте техника, в дверном проеме кабины пилотов. Вроде для наблюдателей в авангарде, как и положено руководителю - задницей к ним, а для пилотов в арьергарде, т.е. они сидят тем же местом теперь уже ко мне. Так сказать паритет управления.

В день воздушной разведки, если тебе назначено, по графику, выполнять такие обязанности, вставать приходиться, безусловно, рано. Вылет, как правило, с 7.00 до 7.30 утра. А еще необходимо провести инструктаж членов воздушного патруля, добраться до аэродромаЈ переговорить с летчиками, благо все они как обычно славяне (другие летать в Сахаре не предпочитают, или скорее не могут физически, положи им хоть тройной оклад), а у нас, так истинные - экипаж авиакомпании ТАТ, русские, тюменцы, и мы, россияне, да и практически весь международный коллектив Тим сайта счастливы, что именно им доверяем свои жизни в полете. Потом заслушать инструктаж экипажа о безопасности в ходе полета, сверить документы, полетный маршрут и соблюсти многие другие необходимые процедуры.

Поэтому я, хоть как всегда бодр, и готов к немедленным действиям, но все-таки на секунду, другую, позволяю пойти своим мыслям наперекосяк. Притулившись к косяку двери и наблюдая, пока не подлетели к зоне расположения войск, за полетом сопровождающих нас черных "аистов" навязчиво думаю - почему, зачем, для кого я здесь, что хочу изменить, кому и что доказать, как я сюда вообще попал. Может просто хочу скрыться от самого себя, прожечь период жизни, отдохнуть от России, семьи, от службы. А может желаю приобщиться к мировому сообществу, как к чему то недосягаемому доселе в моем сознании, а может подтянуть знание языков, на которых мечтал разговаривать без умолку. А может заработать денег. Зачем я учился и служил столько лет, что бы вот сейчас болтаться в этом старом МИ-8, намертво пристегнутым к жесткому сидению техника вертолета, с тяжелой гарнитурой внутренней связи на голове, слушающим скучные служебные переговоры пилотов. Нет, брат, по Родине и по семье ты уже скучаешь, мировое сообщество, в лице членов Тим сайта, тебе кажется уже не таким приветливым и интеллигентным, и ты давно мечтаешь разговаривать только на русском, т.к. три с половиной месяца со славянами не общался, а увидев пилотов ТАТовцев не отпускаешь их от себя, что бы хоть чуть-чуть наговориться впрок.

Денег у тебя достаточно для среднестатистического подполковника, тем паче квартиру от государства, хоть и малосемейку, но получил, старенькая 18-ти летняя "шестерка" бегает исправно и еще проживет столько же, потому что там все по военному армировано, и половина частей заменено на части, изготовленных в условиях высококачественного кустарного производства оборонных заводов. Тебя, брат, сознательно готовил к этому Всевышний, руководя твоею судьбой и волей.

Судьба. Я курсант третьего курса Череповецкого высшего военного инженерного училища радиоэлектроники. Находясь в очередном отпуске быстро иду по Москве. Мой молодой пытливый мозг не перестает впитывать нужное и отбрасывать бесполезное. Я постоянно рассматриваю крыши зданий, наслаждаясь знанием всех существующих антенных систем мира. Вот грязное серое здание с вывеской "Институт мелиорации". Парадные двери явно не открывались годами, даже урны на входе нет, что иметь в те времена строго предписывалось всем госучреждением без исключения. Не надо имитировать здесь мелиорацию, дорогие товарищи. На крыше глаза уже выглядели, а сознание классифицировало весь комплекс антенн: вот это пеленгационные пары, расположенные по периметру крыши, вот эта тарелка трапосферки, для передачи закрытой информации в заданном направлении, а вот это волновой канал направленного действия для прослушивания радиообмена какого-то заданного, расположенного, как я думаю, не совсем далеко, объекта. В подтверждение моих слов в окне первого этажа приподнимается занавеска, и чьи то колючие глаза из коротко стриженой головы дырявят меня насквозь. Так и хочется заявить, что я не простой, я курсант-аналитик радиоэлектронных средств и специалист по радиоперехвату телефонных передач на иностранном языке. Свой я, в конце то концов. Я читаю лица прохожих, наблюдаю за поведением пассажиров метро. Вот идет мимо милиционер - сержант ППС. Портупея вывернута, движения размашистые, шинель велика, пугливо озирается на спускающихся по эскалатору граждан. Зеленый, только что призвали после срочной, судя по движениям - северянин, приехавший на заработки в столицу, автоматически определяю на ходу. Читаю приклеенное к стене объявление "ГУВД г. Москвы объявляет набор.....прошедших срочную военную службу.....приглашаются лица, проживающие в районах Севера.....гарантируется место в общежитии и временная прописка.....". Сбоку слышу английскую речь. Не поворачиваясь, определяю скандинавский акцент, судя по тембру - молодой, наверно студент. Входя в вагон метро, все таки не удерживаюсь и бросаю взгляд назад: русый парень с планшетом архитектора через плечо и надписью на рукаве куртки "Finland". Я полон счастья, я горжусь, что я воспитанник ГРУ. Мне кажется, что здесь умный один только я.

И вот я уже сержант. Командир группы курсантов. Старший команды проходящей стажировку в учебном центре специального назначения, начальник бесчисленных караулов и патрулей, отличник учебы. Я выработал у себя привычку спать только по 4-5 часов в сутки. Я закалил свое тело, находясь на посту в карауле в 40 - 50 градусные морозы. Из ребенка, чуть не погибшего при родах и чахнувшего практически до поступления в училище я построил свой организм способный поднимать 125 кг лежа на скамье, что положительно сказывалось во многих ситуациях - при посещении бара крепкие парни на входе (по теперешнему "секьюрити") почтительно расступались, а на пляже многие спрашивали, не штангисты ли мы из местного клуба "Шексна". Общаясь в отпусках с одноклассниками я пронизывал их непонятным им взглядом, от которого они умолкали или отворачивались, чувствуя наверно мое превосходство над ними во всем и без слов.

И вот я уже лейтенант-выпускник, окончивший училище с отличием, специалист второго класса по радиоперехвату, водитель категорий "В" и "С", перворазрядник по марш-броску, переводчик английского языка, умеющий грамотно и в кратчайшие сроки допросить военнопленного вероятного противника, знающий образцы большинства вооружений требуемых армий иностранных государств и их ТТХ, способный в любое время суток и в любом состоянии распознать их внешний вид, определить их принадлежность и изготовителя, уверенно владеющий всеми, стоящими на вооружении нашей армии образцами техники по квалификации выпускной специальности, той самой аппаратуры, способной творить чудеса перехвата и регистрации радиопередач любой степени сложности.

И вот я уже командир взвода радиоперехвата батальона, расположенного на подступах к нашей Родине за рубежом. По прибытию командир роты доводит, что впереди учения и будет время и познакомиться и влиться в коллектив, да и просто отдохнуть. В три утра слышу, нет, не слышу, а чувствую нутром, что-то беспокойное. По коридору общаги бежит боец, навьюченный по боевой готовности "Полная". Бежит тяжело, как слон, обивая углы прикладом АКМ и болтающимся штык-ножом, гремит магазинами, противогазом и внутренностями котелка, упакованного в вещевой мешок. Скоро эта музыка мне будет даже нравиться, а на пенсии и не хватать, но только не сейчас, желторотому лейтенанту. Боец бьет по двери моей комнаты ногой (руки заняты экипировкой): "Товарищ лейтенант - Тревога!" Через минуту выскакиваю на улицу и бегу в батальон. Хватаю у дежурного ПМ, вырываю из пирамиды свой АКМС. Пробегающий мимо боец сильно бьет меня болтающейся на ремне малой саперной лопаткой между ног. Я вскрикиваю, но его не останавливаю, не виноват он и времени нет. Выбегаю в парк. Там уже вовсю работает адская колесница из двигающихся по периметру парка боевых аппаратных, весом не менее 30 тонн каждая. У всех машин включены только габаритные огни.

Рев зиловских и ураловских двигателей, дым из выхлопных труб, мат прапоров - техников рот, грохот падающих АКМов и канистр, хлопанье ворот боксов, отрывистых лай команд - все это в полнейшем режиме светомаскировки. Круче чем в современном боевике. Машины крутятся в парке выезжая из периметра строго по правилам, как в рулетке, шарик крутится, а затем все таки выскакивает. Только тот хаотично, а здесь в месяцами натренированной последовательности. Каждый водитель знает свой маневр. Стою по центру. Хочется заорать "Где моя Рррота!". Но не могу, угарный газ машин забил глотку. Хотя понимаю, что это бесполезно, но все таки тянет: надо же что то делать, все озабочены, а я растерян. Наконец замечаю в адском кругу своего монстра - Зил 157, в народе прозванным "Мормон", с удлиненным кунгом. На ходу проверяю закрытие задних дверей, то же самое у второй аппаратной, потом третьей. Зам ком взвода докладывает, что все бойцы на местах в аппаратных, оружие на местах, боеприпасы в сохранности. Проверить бы лично, но колонна уже вытягивается на трассу и растягивается на полтора - два километра в длину. Все таки около 70 тяжелых машин. После марша прибываем в позиционный район. Посредник учений - офицер вышестоящего штаба доводит оперативную обстановку.

Учения начались раньше срока, ввиду активизации боевой деятельности вооруженных сил наблюдаемого нашим батальоном государства. А это уже не просто учения, а усиленный режим боевой работы для всех нас. Развертываем технику. Расчет смен, организация охраны расположения взвода, обеспечение энергопитания аппаратных, жизнедеятельности подчиненных, сохранность оружия и боеприпасов и многое другое было для меня впервые и разом захлестнуло и смяло меня, но только не мою волю.

Через два часа докладываю, что взвод к боевой работе готов. Начался радиоперехват. Информация сыпется рулонами, бойцы на постах пишут на бумаге для буквопечатающих аппаратов (стандартный А4 был в то время дефицит), а потом, отрывая их, по частям, сбрасывают на стол старшему расчета. Я тоже просматриваю их каракули сделанные на английском языке, да притом с сокращениями, иначе им не успеть, и помечаю главное, пытаясь в уме сформировать схему радиосвязи, местоположение и принадлежность наблюдаемых объектов. Мы не спим уже вторые сутки. Все без исключения.

Батальон словно зомбирован. Все сидят на постах, даже зампотех, всегда подчеркивающий, что он только по части автотехники, и тот закопался в углу одной из станций с наушниками на голове. Выдвигаюсь для доклада начальнику штаба. Тот вываливается из кунга КП с воспаленными глазами. И бежит прямо на меня. Потом резко останавливается, и так меня и не заметив, моментально запрыгивает назад. Вот дур дом то. Комбата вообще не видать. Вторые сутки сидит за картами и анализирует обстановку. Выбегает начальник КП и на ходу кричит мне прямо в лицо "Качай лейтенант, качай!". Я и так накачал уже два килограмма рулонов, везде катаются круглые куски радиограмм, даже на полу. Читать их уже бросил, не успеваю. Внезапно раздается зуммер в аппаратной. "Сбор!". Проверяю кобуру, хватаю болтающийся на спинке железного кресла АКМС и выбегаю в район КП. Комбат вместо привычного "Здравствуйте товарищи!" начал со слов "Вы что, охуе...и! Где этот Б-52". Броском продвигается к моему ротному. Хватает его за плечевую портупею и придвигает вплотную к себе.

- Капитан. Куда ты его дел. Может он уже на боевом курсе на твой родной Харьков, или уже кружит над головами дочерей нач. штаба в Вологде. А, капитан. Ты любишь Родину. Я тебя спрашиваю. А? Найди мне его из под земли капитан. Слышишь, капитан, найди.

Потом ко всем.

- Усилить боевую работу. По аппаратным разойдись.

При этом грозно поворачивает голову в сторону бездельника (в данной ситуации) нач. службы РАВ, который никакого понятия по образованию и долгу службы о радиоперехвате иметь не обязан. Тот съеживается как-то и кричит "Есть!".

Ротный оборачивается ко мне. Цедит сквозь зубы.

- Лейтенант. Меня раком давно так не разворачивали. Не найдешь борт - тебе пизд....ц.

Он прав. По штатному расписанию как раз мой взвод отвечает в первую очередь за радиоперехват. Остальные подразделения батальона работают как усиление. А мне куда уж усиливать. Да и кем. Водители и те как операторы, сидят рядом с расчетами и помогают им крутить ручки приемников. По обрывочным кускам информации со штаба уясняю, что при взлете с наблюдаемой авиабазы установлен отрыв и подъем в воздух шести бомбардировщиков Б-52. Пилоты на земле допустили немало просчетом, спрашивая по открытой связи у обслуживающего персонала давление в шинах, предупреждая о запасе горючего и прощаясь с сослуживцами, как перед длительном полетом, и многое другое. Анализируя информацию и про давление и про горючее, я, как и офицеры КП, сделали вывод, что на борту самолета может быть и серьезное оружие. Так вот после первого часа полета, в проверке радиосвязи, почему то участвовало только 5 бортов. А это ЧП. Потерять самолет - значит найти его совсем в другом месте, может быть и уже на территории нашей страны и не нами, а кем-нибудь другим. С другой стороны, быть инициатором чрезвычайного положения никому не хочется.

А вдруг что то не так. Вдруг мы что то не доанализировали. Вдруг это ошибка. Комбат сидит в аппаратной спецсвязи, готовый к докладу дежурному генералу о ЧП. А это серьезно. Далее доклад немедленно поднимется в ГШ а затем после анализа, сопоставлений и подтверждений и к Генсеку, тов. Л.И. Брежневу на стол. Здесь просчеты и ошибки, как я уже отметил, смерти подобны. Напряжение достигло наивысшей точки. В позиционном районе батальона - ни души. Даже техники рот, и те попрятались в аппаратных техпомощи. С машины КП доноситься брань и споры. Прямо сумасшествие какое-то. Иду в свою станцию. Весь на пределе. Сон пропал, хотя на закате уже третьи бессонные сутки. Открываю дверь. Один из операторов спит, прислонившись лбом к панели приемника. В прыжке срываю с него наушники. Хватаю за оба уха и начинаю сильно его трясти.

- Данченко, ты что, ты предал Родину. Понимаешь ты это. Ты почему, ты как, ты где - бессвязно кричу я захлебываясь.

Старшина роты подбегает ко мне сзади и блокирует мою кобуру. Наверно были в его практике случаи такого пика напряжения нервов.

- Данченко, давай дорогой, качай, качай, - через секунду бормочу я, придя в себя, и уже поглаживая бойца по макушке.

Тот, вытаращив глаза, утыкается в шкалу приемника, так и не поняв, что произошло и по какой причине.

Открываю дверь и выглядываю наружу в лес, что бы охладиться. Зам командира бредет в направлении нашего кунга. Для его встречи поправляю кобуру, застегиваю ПШ и вдруг вижу, что он наотмашь бьется о борт машины, потом встряхивает голову и бредет куда то хаотично в чащу. Все, приехали. Пора начинать эвакуацию всего батальона в связи с потерей психической устойчивости его личного состава. Где этот хренов борт. На мгновение притуливаюсь к косяку двери аппаратной и засыпаю мертвым сном. "Чувствую себя в фюзеляже Б-52. Ни разу там не был и рассматриваю все внутреннее оборудование с интересом. Вот отсек радиста, далее через три метра рампа оператора оружия под круглым пластиковым колпаком, далее рубка навигатора, далее, за занавеской - место оператора спецсвязи.

Медленно иду к пилоту и протягиваю к его шее руки, что бы задушить. А потом направить самолет в пике и разбить его к едреной матери. Не знаю как, но обязательно стереть его с действительности. Отправить в никуда. Пилот поворачивается в мою сторону и о, ужас, это лицо ротного с улыбкой от выпитого спиртного, по случаю моего проставления при вступлении в должность командира взвода. Лейтенант, садись, сейчас отдохнем. Как он оказался на борту?". Кто то трясет меня за рукав. Просыпаюсь от кошмарного сна и рад, что это было не наяву. Сержант докладывает, что комбат вызывает к себе. Все приехали. Наверно прибыл особист арестовать меня за несоответствие и провал выполнения боевой задачи. Прибываю в кунг КП. Комбат, нач штаба, нач КП - все сгрудились над одним хлипким листочком радиограммы одного из экипажей моего взвода.

- Лейтенант,- спрашивает меня комбат с ходу, не выслушивая доклада о прибытии. - Ты сокращение такое встречал, чему то вас в училище все таки учили или хрен?

Показывает мне часть радиограммы пилота Б-52. И я начинаю чувствовать, что вот он, борт-то. Пилот пропавшего самолета доложил на авиабазу что он уходит на запасной аэродром. Что-то с четвертым двигателем. Но сказал то он это гад на сленге, типа по нашему "Я сруливаю". Да и двигатель обозвал как "четвертое яйцо", сравнивая наверно тяжелые двигатели под крыльями его самолета с подвешенными в таком же состоянии достоинствами мужиков, которые также выступают у нас в нужных ситуациях как ускорители. Обсуждаем догадки с капитаном-умницей начальником КП, который то и обнаружил эту зацепку. Комбат быстро выскакивает в кунг спецсвязи для переговоров с соседним полком, который "ведет" эту авиабазу, и они, на наше огромное счастье, подтверждают, что да, только что приземлился наш "родной" борт.

Они, в свою очередь, очень удивлены, откуда он взялся. Комбат, не стесняясь меня, достает из железной шкатулки для документов солдатскую флягу и наливает по очереди в крышку по порции спирта. Все, мы спасены. И Родина в первую очередь. Иду в расположение роты почти пьяный от 20 граммов спирта, а в основном от ушедшего напряжения. Старшина роты уже готовит ужин. Весть о победе разнеслась моментально по всему батальону. Ротный по отечески учит меня, что это не впервой, и я привыкну. "Вот это отдых прет", подумал я в ответ.

После таких учений твердо решаю практически полностью изменить порядок проведения занятий по специальной подготовке. Занятия провожу только на языке. Все стены обвешиваю стендами по теории радиоперехвата и формам радиограмм. Зашел в класс боец - ни слова по-русски. Кто что-то сказал на родном - 25 отжиманий от пола тут же, в проходе, не отходя от парты. Бойцы в трансе, занятия не идут, но постепенно положение выправляется. Организовываю занятия ночью. К счастью комбат не препятствует, хотя мои занятия - это нарушение устава. Чувствую, что он в душе доволен. Ежедневно начинаю занятия с проверочного перехвата учебной радиограммы. Кто написал - уходит с почетом спать.

Последние, вместе со мной с позором покидают класс в 4 утра. И так каждый день. Постепенно увеличиваю сложность и скорость радиоперехвата. И вот уже мои соколики начинают скрипеть от злости зубами, в курилках обсуждают успехи и гордятся, если я их однажды как-то похвалил. Прибывший с проверкой генерал посещает мои занятия по специальной подготовке. Кто такой крутой лейтенант, откуда появился. Ну-ка проверим его на вшивость. Генерал, ломая расписание проверки, лично принимает участие в занятиях и присутствует около часа. Разговаривает с бойцами по-английски. Участвует в приеме телефонных радиопередач.

Виду, понравилось или нет, не показывает - кремень. На построении батальона неожиданно объявляет мне благодарность, затем приходит благодарность и от начальника службы. Некоторые офицеры подозревают, что я блатной, имею родственников в ГШ. Я продолжаю служить. Становлюсь чемпионом батальона по бегу на 3 км. Нач штаба группы войск, генерал-лейтенант, прямо на финише объявляет мне благодарность за усердие и инициативу проявленные в ходе итоговой проверки батальона по физической подготовке. А ведь это он отменил результаты предыдущего, состоявшегося 10 минут назад забега. Как это радиобатальон опередил бравых десантников из ДШБ, соседствующих с нами казармами.

Несмотря на то что и мы, и они, находимся вместе в его непосредственном подчинении, как отдельные части специального назначения, десантники даже по определению должны быть круче. Он выезжает на своем уазике перемерять трассу по счетчику спидометра. И снова старт. Ноги гудят еще от предыдущего, а тут снова 12 минут позора. Но бойцы и офицеры бегут еще быстрее, только вот стали громче стоны, хрипы, харчки, бульканье из грудных клеток, пердеж, усилился мат. Впереди очередной раз стартовал комбат, которому было уже далеко за сорок. А зампотех, со своим огромным животом, тоже семенит на тонких ножках, как будто не он несет живот, а живот командует организмом. Смех сквозь слезы. Нет, товарищ генерал-лейтенант. Вы не правы. Нас этим не прошибешь. И все пробегают еще быстрее. Генерал недоволен. Хлопает громко дверью и уезжает громить десантуру за низкую выносливость. Солдаты за прессинг в службе, сидя в курилках называют нас, молодых лейтенантов, "немцами". Что ж. Может и так. Я особо не обижаюсь. Методику придумал сам, никто ничего другого мне не подсказал. Вот и варюсь в собственном соку.

Под утро прибегает посыльный "Товарищ лейтенант, Вас вызывает дежурный по части". Прибываю, поспав всего часа два к дежурному. "Андрюха, у тебя ЧП, нажрался боец. Я командиру не докладывал, думаю разберешься сам". Поднимаюсь в казарму, у тумбочки дневального со связанными ремнем руками лежит мой солдат-гигант Любомудров. Что, Любомудров, знал на что идешь. Порядок наказания знает назубок любой солдат роты. Вскрываю оружейку, и Любомудров без слов обреченно натягивает ОЗК, навешивает полный комплект снаряжения, навьючивает вещмешок и мы выбегаем с ним вдвоем на дистанцию марш броска в 10 км. На четвертом км дистанции нас резко обгоняет и преграждает путь легковой автомобиль "Дачия", местного производства. Старый венгр, возмущенно выскакивает из машины, с другой стороны второй, намного крепче и моложе, думаю что с целью подстраховать.

Пожилой что то резко кричит мне на расстоянии 5-ти метров. Я останавливаю громко хрипящего в противогазной маске Любомудрова. Пожилой мужчина достает 6 метровый буксировочный трос и начинает приближаться ко мне, раскручивая его как ковбой над головой. Он наверно по жизни не любит нас, русских, за 56 лет, а тут еще сымитировал, что хочет прекратить издевательства над бойцом. Пока я задвигаю Любомудрова за себя и перехватываю его АКМ в положение "К бою" венгр бьет меня наотмашь тросом по бедру, и я непроизвольно вскрикиваю от боли. Сделать выпад вперед и разрушить ему череп прикладом АКМ для меня есть что то гармоничное, но я не решаюсь, все таки пожилой он, поэтому, анализируя траекторию полета троса, только позволяю себе сделать шаг назад. Трос толстый, стальной, в пластиковой оплетке, сильно обжигает ногу. Боец Любомудров, даже не сняв противогаза, чем я был крайне польщен, что он не осмелился сделать это без команды, медленно пошел на мужчину. "Ты что, мужик! Да я тебя сейчас урою, да я тебя, да зачем ты товарища лейтенанта ударил, да...." дальше органически дополняющий речь военный мат.

Мадьяр, вытаращив от изумления глаза, наблюдая двух метровую фигуру идущего на него русского медведя, бросил трос и быстро закрылся в машине. Молодой напарник тут же дал газу и они скрылись в виноградниках, так и не поняв, да я думаю, что не понимают и сейчас, души русского солдата. Мне хотелось в эти минуты обнять Любомудрова, не ожидал я от него, что я, "немец", был в авторитете, и что я теперь, если случиться быть в бою, буду прикрыт своим подчиненным солдатом. Но эмоции по Уставу проявлять не положено. И я, строго скомандовав "Отбой!" ждал, когда Любомудров стянет с себя защиту, и назад мы побрели уже не спеша, и я даже не стал его корить за пьянку, которую он допустил от тоски по случаю дня рождения своей девушки-москвички. Больше он такого себе не позволял и убыл в запас после дух лет службы, к себе домой в столицу, отличником Боевой и политической подготовки.........

http://artofwar.ru/