Сидишь такой дома голодный и наконец решаешься пойти на кухню и по быстрому какую-нибудь вкусняшку приготовить, ну там картошечки с грибами пожарить или блинчиков стопочку, да хоть макарошек по флотски. Главное быстро и сытно.
Пиздуешь весь такой воодушевлённый, чистишь картофан, ну или тесто разводишь, желудок радуется уже в предвкушении и тут пошли они, запахи, кухня наполняется волшебными ароматами, слюноотделение усиливается.
Сам гордишься собой, я смог, я блять заставил себя, не так уж и трудно было.
Не чмо какое бутербродами питающееся, а вполне себе такой хомо мать его сапиенс.
И вот вся вспомогательная утварь помыта, картошка (макароны, блины) готовы к употреблению, казалось бы садитесь жрать пожалуйста, вы ведь сударь так этого хотели.
Авотхуй. Смотришь на собственноручно приготовленное великолепие и вдруг понимаешь, что аппетита-то нет, пропал напрочь, съебал куда-то по так сказать английски, без реверансов и прочих предупреждений. Умом понимаешь, что по прежнему голоден и в желудке пусто, а есть не хочется, нанюхался пока готовил.
И так блин каждый раз и каждый раз кажется, что уж сегодня-то всё по другому случится,
приготовлю, да как поем с пылу с жару, а на выходе всё по Сан Санычу:
"...И повторится всё, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь."
(с)
