За еду разговора вообще нет. Процесс исключён. Сон короткими промежутками. Закрываешь глаза - всякие искажённые лица из фильмов ужасов в воображении, лёгкий провал и снова нет сна. Пот хлещет отовсюду. Думаешь - вот-вот умру. Но не умер, а продолжаешь умирать.
Не помогает ничего, кроме... а пить уже не можешь физически, даже, как лекарство. Заставляешь себя проглотить хоть что-то съедобное. Каждый глоток - моток колючей проволоки по пищеводу. Больно. Но это уже путь на свободу. Дозы мелкие, но подходы всё чаще. Лучше всего супы, ещё лучше куриные. Но всё ещё продолжает быть хреново. Сон уже лучше, но наволочка и простыни продолжают быть мокрыми. Наступает момент, когда еда с аппетитом. Всё. Ты свободен. Тут же приходит жор. Каждые час-два хочется чего-нибудь сожрать.
Вместе с выздоровлением приходит понимание - ебал я такую жизнь.
Такой грандиозный запой на семь дней был у меня давно, в прошлом веке, точнее в 1996 году в новогодье (тут совпало с автором). Выбирался я из него 8 дней. После этого 14 лет не пил совсем. С 2010 года приступил снова. В основном в меру. Но синдромы случались изредка. В щадящем в сравнении режиме, но тоже ну их на хуй.
Всегда в меру не получается. Не. Достаточно длинные промежутки времени всё выходит и ты чувствуешь себя Титаном. Но, вдруг, случается момент, когда ты... хренак... и снова перебрал. И снова синдром. Не до жизни и смерти, но до осознания собственного долбоёбства таки да.
Про момент - предугадать его невозможно, спрогнозировать по совокупности обстоятельств тоже. Поэтому легче не пить совсем, чем наслаждаться собственной умеренностью. Она тебя всё равно наебёт и доведёт до синдрома.
