Мотался на днях под Рязань. 600км. То еще приключение. На обратном пути проскочил заправку и пришлось возвращаться по полю, благо, дорога там проторена. Стемнело. Залил до полного, еду. Тут фарами сзади кто-то истошно моргает. Ну, я подвинулся – равняется белый логан, оттуда ребята бородатые руками машут и орут, что у меня колесо болтается. Да ну нах, подумал я, но остановился проверить. Глушня. Вспоминая пикабушные истории об автоподставах и прочих неприятностях... выглянул из машины – бегут, в руке какой-то предмет.
Только ближе подбежали, с визгом шин срываюсь с места и гнать оттуда. До первого светофора.
Догнал пешком, сказал, что у меня бенз течет.
Спасибо тебе бро и прости, что так странно себя вёл, у меня кирпич поперёк жопы застрял. Проехав с километр заметил автосалон с небольшой выставочной эстакадой.
В поле сорвал крепление топливопровода и его протерло об асфальт. Литров 15 дизеля слил. Синей изолентой затянул в три слоя, до дома хватило и пока ещё держит.
