Детектив + Сказка

Выйдя из кафе, я направился прямиком в отделение полиции. Обветшалое здание стояло на окраине города. От слова «police» на двери осталось лишь «lice» — две буквы отвалились, видимо, из-за плохого ремонта. И никому до этого не было дела.

Дежурного, который должен был направлять посетителей к следователю и отвечать на звонки, не было на месте. В камере временного задержания валялся человек, уткнувшись лицом в лавочку.

Проклятый город.

Следователем оказался жирный полицейский с короткой стрижкой и синяками под глазами. Напротив него сидел молодой парень в белой рубашечке с галстуком. На переносице у него болтались очки, которые он поправил, как только я вошёл в кабинет.

— И вы утверждаете, что их украли? — спросил следователь у парня, бросив на него презрительный взгляд.

— Д-да, — заикнувшись, ответил клерк, — честное слово. Я не знаю как, но эти… преступники заставили их взлететь. Ей богу, вы видели когда-нибудь летающих…

— Я, конечно, извиняюсь, — перебил их разговор я, — но у меня срочное дело.

— Вы кто? — спросил коп, подняв на меня безразличный взгляд.

Я достал из кармана корочку и показал ему. Хотя вряд ли он что-то там мог разглядеть со своего места.

— Подождите, пожалуйста, — сказал жирный, — присядьте.

— Так что там с этими… — обратился следователь к парню.

— Ламантинами. Вы видели летающих ламантинов?

— Я где-то читал, что это вполне возможно, — сказал коп, заставив меня не поверить собственным ушам.

— Учёные не раз вели споры об этом, но… уверяю вас — это невозможно. Те, кто их украл, заставили их каким-то образом подняться в воздух.

Следователь тяжело вздохнул и протянул человеку листок бумаги.

— Пишите заявление.

Мои нервы сдали. Я поднялся с места, схватил перепуганного паренька за шкирку и выкинул из кабинета. Он не успел написать и слова.

— Что ты делаешь? — спокойно спросил меня полицейский.

— Какие в пизду ламантины? Ты в курсе, что в городе люди пропадают?

Тот посмотрел на меня так, словно это я был психом, втирающим ему про летающих ламантинов.

— Да, — пожал плечами он, — и что?

После этой фразы я не сдержался, скомкал листок бумаги со стола и кинул ему в лицо.

— Ничего уже, — сказал я, выходя из кабинета. – Ищи своих ламантинов.

Проклятый город.

Я буквально выбежал из отделения полиции, вопя от злости. Рывком захлопнул входную дверь и ударил по столбу на крыльце.

— Ёбаные идиоты!

Порывшись в карманах, я достал баночку с заветными таблетками, высыпал несколько штук на дрожащую ладонь, а после закинул их в рот. Мир должен прийти в порядок. Совсем скоро.

Я оглядел местность — территорию полиции ограждал забор, за которым виднелись заводы. Из труб шёл нескончаемым потоком дым. С другой стороны виднелись маленькие домишки, в которых местные жители сводили концы с концами. Смотря по сторонам, я удивился, как не заметил прямо перед собой клерка, которого несколько минут назад вышвырнул из кабинета. Тот стоял и пялился на меня выпученными глазами из-под своих очков.

Я тяжело вздохнул и подошёл к нему. Тот казалось, готов был обоссаться от страха.

— Ламантины, значит? — начал выходить из себя я, посмотрев на него сверху вниз. — Летающие ламантины, говоришь? И кто же их по-твоему украл?

— Я… — начал он, подбирая слова, — я не знаю. Можно я… пойду?

Он двинулся в сторону, но я схватил его за галстук и притянул к себе.

— Кто. По-твоему. Украл. Чёртовых. Ламантинов?

Его зубы застучали друг о друга.

— Ин… инопланетяне?

Сука. Я отпустил его, швырнув в стену.

Не буду даже тратить силы на то, чтобы показать ему фотографию пропавшей девушки. Бас-с-с-с-тер. Чтобы ещё раз я поехал в какую-нибудь командировку.

— Я серьёзно, — не унимался клерк, сделав шаг в мою сторону, — мне кажется, я видел, как тарелка повисла в воздухе. Прямо над аквариумом в зоопарке. И потом этот луч…

— Назови мне хоть одну причину не позвонить сейчас в психиатрическую клинику?

Хотя я не был уверен, что она существует в Зетвилле. Этот город — одна сплошная психиатрическая клиника.

— Я не псих… я собственными глазами видел, — вылупился на меня он.

Я тяжело вздохнул.

— И зачем им это понадобилось?

— Для опытов, вероятно. Ламантины же…

— Людей, по-твоему, тоже они похищают?

— Людей? — удивился парень.

Я всё-таки достал из кармана фотографию пропавшей девушки и показал ему.

— Ни разу её не видел, — спокойно сказал он.

— Повезло ей, значит, — ответил я и спустился с крыльца, направляясь искать ответы на свои вопросы где угодно, но только не рядом с этим психом и полицейскими, которые верят этим самым психам.

На улицы Зетвилля уже зажглись немногочисленные фонари. Вечер медленно вступал в свои права. Торгаши исчезли с улиц и на их место пришли бродяги и люди, ищущие где переночевать.

— Не найдётся мелочи на хлеб? — послышался голос.

Я обернулся и увидел пожилую женщину, одетую в лохмотья. Вместо майки на ней была просто какая-то тряпка. Вместо штанов — порванные в нескольких местах шорты. Она протягивала мне кость, обтянутую кожей (рукой я это назвать не мог) и смотрела на меня огромными глазами, под которыми были синяки. Всё лицо у неё было в чём-то испачкано. Всем своим видом она напоминала Ягу из русских сказок. Только её худшую версию.

— Нет.

Я развернулся, чтобы уйти, но почувствовал, что меня схватили за пальто.

— Милок… — прохрипела она.

— Нет у меня денег, — сказал я.

— Зря ты так…

— Что зря? — уточнил я.

— Зря приехал сюда, — ответила женщина, — не место тебе здесь.

— Надеюсь, ты мне не будешь рассказывать про инопланетян? Может, и у тебя есть версия, почему они похищают людей? — с сарказмом спросил я.

Старуха рассмеялась каким-то зловещим смехом. Залилась хохотом. Она стояла передо мной и смеялась так громко и так заливисто, что на мгновенье мне стало страшно.

Я развернулся и пошёл в направлении приюта, адрес которого был написан на обратной стороне фотографии. Он был моей единственной зацепкой. Слева от меня между мусорным баком, заполненном до отказа, и подъездом, который нуждался в капитальном ремонте, валялся парень с торчащей из вены иглой.

Проклятый. Мать его. Город.

Я находился в переулке, стены которого были обклеены разного рода объявлениями. Объявление о покупке автомобиля, об избавлении от наркотической зависимости, о сдаче квартиры и даже о чёртовых ламантинах, но только не о людях, до которых, как оказалось, никому нет дела. Не успел я отвести взгляд от объявлений, как почувствовал острую боль в затылке. Как будто что-то тяжелое упало на меня сверху. От неожиданности я споткнулся и упал на землю. Смягчил своё падение руками. Обернувшись и лежа на спине, я в свете уличных фонарей где-то неподалеку увидел силуэт человека, который держал в руке что-то объёмное. Камень. Огромный камень. По обеим сторонам от нападавшего я увидел ещё двоих. Откинув камень в сторону, человек рывком нагнулся и схватил меня за воротник. Челюсть заныла после первого его удара. Изо рта хлынула кровь. Человек надо мной размахнулся и нанёс второй удар. Потом ещё удар. И ещё. В глазах поплыло. Я почти потерял сознание. Я без сил валялся на земле, извергая из себя фонтанчики крови. Три пары ног начали бить по мне со всех сторон. Задыхаясь, я кое-как умудрился вытащить пистолет и пару раз пальнуть в случайном направлении.

Всё, что я запомнил — это неразборчивые выкрики и неистовую злость, которую они проецировали на меня. Убегая, они не забрали у меня ни бумажника, ни даже телефона. У них была другая цель. Но это я узнал уже позже, когда, придя в себя, вспомнил одну отчетливую фразу.

— Это тебе за «дрянной кофе», выскочка.

Ну, хоть не за инопланетян.

Небеса разверзлись сильнейшим ливнем, когда я находился у небольшого кафе в Зетвилле. Ещё не успев промокнуть насквозь, я прыгнул под крыльцо и вошёл внутрь этого заведения, которое меня встретило звоном металлических железяк над дверью. Как только они затихли, в кафе воцарилась полнейшая тишина, нарушаемая лишь шумом дождя за окном. Несколько посетителей, завтракающих за своими столиками, повернулись в мою сторону. Видимо, здешним жителям ещё предстоит привыкнуть к тому, что в их городе завёлся чужак.

Я и сам не рад здесь находиться. За несколько часов пребывания здесь, всё, что я встретил — дерьмовое обслуживание в отеле, плохую погоду и косые взгляды горожан. Грёбаный Бастер. Сам бы ехал в свой Зетвилль искать потеряшек. Все в моём отделе знали, что это безнадёжно. И надо было именно провиниться перед начальством и согласиться на эту командировку, чтобы не лишиться работы.

— Один Капуччино, пожалуйста, — сказал я человеку за стойкой и кинул ему несколько помятых купюр, завалявшихся в кармане.

Пожилой мужчина в тёплом цветастом свитере, с большими усами и сединой, посмотрел на меня как на врага, взял деньги, расправил их и положил в кассу.

— Впервые здесь? — хриплым голосом спросил он.

Я утвердительно кивнул.

Мужчина отвернулся и начал готовить кофе. Из под кофеварки ударило облако пара. Под прилавком у него я заметил торчащую рукоять дробовика. Наверное, он сработает эффективнее, чем сигнализация.

— И что же вам понадобилось в Зетвилле? — спросил он, поставив передо мной чашку с кофе.

Я сделал несколько глотков и посмотрел на него.

— Попробовать дрянной кофе, конечно же.

Мускулы на его лице дрогнули, ладони, ей богу, сжались в кулаки. Ещё секунда и он выхватил бы свой дробовик и украсил бы стены своего кафе моими мозгами.

— Если что-то не нравится — скатертью дорога, — он махнул рукой в сторону окна, за которым по подоконнику барабанил дождь.

— Уйду, как только получу ответы на свои вопросы.

Молодая пара за столиком обернулась, почуяв перебранку.

Мужчина выждал несколько секунд, тяжело вздохнул и облокотился на стойку.

— Слушай, парень, — тихо и угрожающе сказал он, — шёл бы ты отсюда. Пока ещё можешь.

Я пожал плечами и сделал ещё пару глотков отвратного кофе.

Достав из кармана фотографию в файле, я положил её на стойку, игнорируя всё, что мне сказал старик. На фотографии была изображена молодая темноволосая девушка в купальнике. Красивые черты лица, счастливый взгляд и мокрые от воды волосы. Либо другой фотографии не было, либо Бастер извращенец, что отправил меня сюда с этим.

— Видел её?

Старик даже не посмотрел на фотографию.

Молодая пара, двое коренастых мужчин и мальчик, все это время находящиеся в кафе, молча встали со своих мест и уставились на нас.

— Тебе что, непонятно сказали? — повторил старик.

Я осмотрел несколько враждебно настроенных на меня людей, повернулся к старику и глотнул ещё кофе.

— Значит так, ребятишки, — я обратился к присутствующим, — я здесь, чтобы помочь местной полиции в розыске вот этого человека, — я поднял фотографию и повертел ею в воздухе. И либо вы мне сообщаете всё, что знаете, либо я буду действовать самостоятельно.

С этими словами я достал из-за пояса пистолет.

Никто из присутствующих не повёл и глазом. Однако, перестрелка средь бела дня явно не входила в их планы, а потому старик всё же взял фотографию, несколько секунд посмотрел на неё и покачал головой.

— Нет здесь таких.

Рыжий мальчик в поношенной куртке, грязных кроссовках и порванных джинсах, подбежал к прилавку и выхватил из рук старика фотографию.

— Я видел её, — сказал мальчик, подняв на меня взгляд.

— И где же?

Он продолжил молча на меня смотреть, хлопая своими большими глазами.

Его не смущала ни сама ситуация, ни заряженный пистолет в моей руке. Я вытащил из кармана двадцатку и протянул ему.

— В приюте, — ответил он, спрятав деньги в карман, — для бездомных. Она делала пожертвования, — уточнил мальчик.

Старик тяжело вздохнул, уставившись на мальчишку. По всей видимости, ему было жаль паренька, обитающего в ночлежках и приютах.

— Запиши мне адрес этого приюта на обратной стороне, — сказал я, протягивая ему ручку.

Тот снова уставился на меня.

Денег он от меня больше не получит. Я протянул ему чашку с этим отвратительным кофе.

Мальчишка нехотя, но взял чашку, оставив на ней грязные отпечатки. После подошёл к столу, вытащил из файла фотографию и начал писать адрес.

— Всё? — спросил я. — Больше никто не хочет ничего добавить?

Двое качков уставились на меня, словно готовые по одному только свисту старика вытащить меня под руки на улицу и избить до полусмерти. Парень с девушкой же стояли и хлопали глазами. До ужаса странный город.

— Она говорила что-то о службе по контракту, — добавил мальчик, протягивая мне фотографию обратно, — сказала, что проходила её где-то в Америке.

— Имя запомнил? — спросил я.

— И… Ир… Ирина, кажется, — ответил он, — или Инга. Странное какое-то было имя. Русское.

— Что ж, спасибо, — сказал я, убрав фотографию в карман и заправив пистолет обратно за пояс, — надеюсь, больше мы никогда с вами не встретимся, господа.

Спинным мозгом я чувствовал, как несколько пар глаз жадно пожирали меня, пока я выходил из кафе. Не самое удачное знакомство с этим городом. Зато более или менее продуктивное. Я достал из кармана сигарету и чиркнул зажигалкой, смотря на горизонт этого медленно умирающего города. Пристанища для бездомных и одиноких, для преступников и сумасшедших, наркоманов и просто отчаявшихся людей.

И понимал, что он хранит множество секретов.

Секретов, о которых мне ещё предстоит узнать.