Я в ловушке — и мне никуда не деться,
Права голоса — и языка — лишили.
Обязали молчать даже битое сердце,
В контур карты, как в клетку, без выбора вшили.
Часть орнамента с кровью и страхом смешали —
Нарукавник пропитан "блакытным й багряным".
Рупора вырезают из ржавчины-стали,
Вместо ртов у них жадные рваные раны.
Они жалят сквозь кожу, под нервы и мышцы,
Вырезая круги раскаленным оскалом.
Проползли партизанами даже сквозь мысли,
Проросли сорниками в сорочки с цветами.
И мой голос залит кипятком горькой соли
С металлическим привкусом, запахом, цветом.
Кто боролся за волю, того напороли
На чужую, по сути, слепую победу,
Разыграли все фишки, расставив ловушки.
И ва-банк не пошли, а толкнули с обрыва.
Будто карты в руках демагога — игрушка.
Будто быть демиургом не требует силы.
Кто сумел самым хитрым ужом извернуться,
Потирает, как муха, ворсистые лапки.
Мне бы, сорри за рифму, куда-то вернуться.
Но отсюда бежать лишь хочу без оглядки.
©Я, как меня ни назови
18 may 2022/
19 мая 2022
*Сегодня был день вышиванки, день лицемерия. Думаю, стоит уточнить, что я против украинизации и вот этого вот всего, о чем, собственно, сам текст (я пишу не самые понятные тексты, да). Не могу удержаться, чтобы не опубликовать хотя бы здесь. На звание светоча, даже если и претендую, скромно скажу, что нет) Просто хочется, чтобы этот текст жил где-то, где за него не прилетит от знакомых)
