Прочитал коммент #comment_105622534 и вспомнился фрагмент из раннего детства.
Моей сестре было лет 6, а мне соответственно 4 года. Сестра рисовала, а отец её консультировал. Я сидел за отдельным столом (получается за их спиной) всё слышал, видел и занимался также "творчеством": "детским абстракционизмом" акварелью. Помниться, что процесс мне нравился.
Сестра рисовала подобия девушек и делала ладони с пальцами рук маленькими. Возможно, ей они казались более аккуратными при таком виде. Отец начал ей объяснять, что такое пропорции. Приложил ладонь к лицу, мол, смотри как ладонь закрывает лицо, посмотри на пальцы и т.п. Т.е. некоторый процесс обучения. Совершив ошибку, в виде того, что решил подправить детский рисунок в соответствии с пропорциями, дорисовав пальцы согласно пропорциям, он нарвался на слёзы сестры. Получился некоторый конфликт, нервозность. И тут в мой глупый малолетний мозг пришла "гениальная" мысль её разрядить. Я подумал что-то вроде: сейчас я покажу папе свой рисунок, он обрадуется, что я хорошо нарисовал, переключится на меня, сестра успокоится как раз и всё ОК.
Значится подбегаю я к ним, со своим рисунком, кладу на стол перед отцом:
— Папа, посмотри мой рисунок!
Папа не смотрит. Просто окинул взглядом на секунду. Отшвыривает его резким движением и выдаёт:
— ЭТО — не рисунок. ЭТО — каляки-маляки.
И переключается успокаивать или обучать сестру. Дальше точно не помню. Но эта фраза до сих пор в голове звучит чётко и однозначно.
С тех пор к краскам я притрагивался только на уроках ИЗО из-за необходимости получать свои незаслуженные пятёрки и четвёрки, которые ставились от балды всем, как я полагаю. Так что, после этого, моё "творчество" в плане рисования свелось к разукрашиванию "хохломой" конспектов скучных лекций.
Кстати говоря, мой отец работал, в своё время, главным художником-оформителем или что-то типа того, разбирается в этом ремесле. Будучи уже достаточно взрослым, пару лет назад как-то разговорились (что бывает редко) и я у него узнал про тот момент из детства, В общем, первое что он сказал, это раздражение от того, что я пачкал акварель (видимо, не до конца кисть очищал facepalm) и краски загрязнялись. Ну и сестра немного повлияла, что он был занят с ней, в общем, немного не вовремя я подошёл. К тому же, он ВНЕЗАПНО не хотел, чтобы я вообще был художником, т.к. он спроецировал свой личный опыт жизни на меня. Так что по его мнению, всё более-менее норм. Охоту отбивать рисовать вообще прямо он не хотел, всё-таки надо немного разбираться в этом ремесле, но уж ничего не попишешь и не нарисуешь. Такие дела, да... Вот такие пироги без рисунков. Может поэтому я и злобный иногда, это, наверное, проклятие несостоявшихся художников.
В общем, мораль сей "басни" такова: будьте внимательны в воспитании детей. Вся суть сводится к золотой середине, которую сложно отыскать. И перелюбить плохо, и недолюбить. И перехвалить плохо, и недохвалить. И т.д., и т.п.
Иной раз неаккуратно брошенная фраза может оставить свой отпечаток. Спустя почти четверть века, я всё же помню отзвуки голоса отца в той фразе, его расставленные нарошно акценты на слове "ЭТО", его отшвыривание моего "творения". Мне не хочется, чтобы это было самым ярким воспоминанием, но почему-то оно то и дело пару раз в год, при срабатывании каких-то загадочных триггеров, всплывает.
