Предыдущая часть тут: http://pikabu.ru/story/kak_myi_vstretilis_s_zhurnalistikoy_c...
Тайфун бушевал в городе два дня. Сказать, что я вымокла и замёрзла за эти 48 часов - всё равно, что промолчать. Впрочем, мои новые коллеги выглядели и ощущали себя не лучше.
Мы вскрыли запечатанную коробку с корпоративными футболками и натягивали их на себя по две-три сразу, не заботясь о видневшемся снизу белье, пока наши вещи сохли под кондиционерами, включёнными в режиме обогрева. Хлюпающую обувь мы оставляли у порога офиса и передвигались между кабинетами босиком. Кипяток из поттера исчезал со скоростью света. Примерно с таким же темпом на новостную ленту выходили сообщения об очередном упавшем дереве, ещё одном обесточенном доме, новом плане технических работ у того или иного оператора сотовой связи...
Всё это время Алина сидела дома. Каждые 5-10 минут она звонила либо Вове, либо на общий редакционный телефон, требовала включить громкую связь и поливала нас потоком матерных слов, смысл которых сводился к тому, что весь коллектив - тупые ленивые придурки, которым сложно выйти на крыльцо здания, где они работают, и сфотографировать на телефон рухнувший тополь.
Это сумасшествие продолжалось два дня. А на третий день я получила свой первый (но далеко не последний на этой работе) штраф.
- Ань, Алина сказала поставить тебе минус в зарплатную таблицу, - голос Вовы уже почти привычно разбудил меня в шесть утра.
- Э... привет. А что такое минус и за что?
- Минус - это штраф. Один минус стоит 100 рублей. Ну, грубо говоря, это какой-то твой косяк, за который у тебя вычитают деньги из зарплаты. Я тебе не успел рассказать просто, у нас есть система штрафов. За ошибки, за недоработки, за плохую редактуру.
- А... и за что мне минус?
- Ты вчера в последней новости забыла подпись автора поставить. У нас так нельзя, все тексты нужно маркировать. Алина увидела, потому и минус.
- А редактор не проверяет?
- Ну она в запаре была. ТЫ же помнишь, какой вчера был день? да и позавчера тоже... Ой, я тебя не разбудил?
Я вздохнула, пожелала ему доброго утра и потащилась в душ. На работе я должна была появиться только к девяти, но спать уже не хотелось совсем. К утренней планёрке нужно было подготовить несколько тем для работы, поэтому оставшиеся пару часов я "шерстила" Интернет и набрасывала список в блокнот.
"Летучка" в этот день началась на полчаса раньше обычного, но для моих коллег, как и для меня, это было сюрпризом.
- Аня, минус в табличку за опоздание! - из офиса мне навстречу вылетела Алина. - Мне что, каждое утро стоять у порога и вас всех отмечать, макаки тупоголовые? Чтобы вы на работу начали приходить вовремя?
- Алина, рабочий день начинается с девяти утра, сейчас только 8:30, - за ней вылетел Вова.
- Да плевать мне, во сколько он начинается! У журналиста нет нормированного дня, он всё время должен быть готов к действию, сколько раз вам объяснять?
Как вы уже поняли, Алина не уехала. По каким-то причинам (нам о них не было известно) её очередное путешествие к дикой природе сорвалось. Начальница была расстроена, зла, обижена и сливала эти эмоции на нас - своих подчинённых.
Она критиковала каждую из предложенных на планёрке тем. Жалоба старушки, которой выставляют гигантские суммы к оплате коммунальных услуг, казалась Алине не стоящим внимание "мусором". Двухэтажный деревянный барак, жильцы которого два года обходятся без туалета, воды и электричества, её не привлекал. Зато сорванный ветром рекламный баннер становился темой дня только потому, что висел напротив здания городской мэрии, и его сдуло на машину какого-то клерка.
- Хороший журналист сделает новость даже из ямы на дороге!
- Если нет темы, придумай её сам и напиши!
- Нахрена вам имена и фамилии спикеров? Назовите дворником, алкоголиком, да хоть бомжа возьмите - и пусть радуются, что к нам в новости попали!
Мы слышали это каждый день. ребята, которые отработали в редакции хотя бы месяц, по-видимому, уже ничему не удивлялись. А вот мне многое до сих пор было в новинку. Даже сейчас, спустя больше года с момента моего ухода, я вспоминаю один из диалогов Алины и внештатного фотографа - профессионала, который, кроме нашей редакции, работал ещё на половину изданий города и на парочку федеральных агентств.
- Саша, ты принёс не фотки, а говно! Переделывай, переснимай, как хочешь выкручивайся, но сделай мне нормальные фото!
- Алина, я никуда уже не поеду - концерт прошёл вчера, сегодня артист уже улетел.
- Меня не ебёт, что ты будешь делать, достань нормальные фото!
- Алина, а что не так с моими?
- Всё не так!
- А конкретней?
- Я не знаю, что не так, но не так!
И так продолжалось бесконечно. Как и звонки посреди ночи, и постоянные вопли о бездарных придурках, которые её окружают.
Через две недели этого нескончаемого сумасшедшего дома у меня, наконец, появилось своё рабочее место: стол, тумбочка, компьютер. Возможно, я бы ещё месяц приходила в офис со своими ноутбуком и планшетом и строчила новости, скрючившись в кресле-мешке. Но в редакцию приехал один из учредителей и увидел, как я обрабатываю фотографии, сидя на нашей грязной кухне.
- Ты на внештате, что ли? - спросил он.
- Нет, я штатный сотрудник. А вы к кому? - я тогда ещё не знала, кто это.
- А почему тут сидишь? Места, что ли нет? Сколько тут работаешь?
- Третью неделю, - я немного растерялась. - А вы кто?
- Хозяин этого бедлама. И твой работодатель заодно, - мужчина достал из кармана мешковатых брюк телефон, набрал номер и поднёс к уху. - Алина, а ты где? Едешь? Отлично.
Когда моя непосредственная начальница появилась в офисе, учредитель увёл её в кабинет бухгалтера. О чём они там разговаривали, я до сих пор не знаю: за матерными криками, грохотом и хлопаньем дверью никто ничего не разобрал. Но на следующий день мне привезли мебель и рабочую машину. Правда, собирать её и настраивать пришлось самостоятельно, но это были уже мелочи.
Ещё через две недели мне дали первое задание, на которое нужно было ехать за пределы города - в малоэтажный жилой комплекс. Во время тайфуна, о котором я уже писала в начале этой главы, там залило водой несколько домов - в буквальном смысле, затопило от чердака до подвала. Собственники обвиняли в своих бедах застройщика, который возвёл некачественное жильё. Застройщик откусывался как мог и заявлял, что люди сами довели свои квартиры до такого состояния. В конфликт влезла и местная управляющая компания, которая должна была отремонтировать дырявые крыши - гендиректор коммунальной организации заявил, что ничего не будет делать, потому что местные жители вяло сдают ежемесячные взносы. В общем, вводная была очень интересной.
Я съездила в этот пригородный микрорайон и познакомилась с его жильцами. Сфотографировала сквозные - через всю стену - трещины в зданиях, которые протянулись от фундамента до чердака, и это при том, что дома сдали в эксплуатацию меньше года назад. Поднялась на крышу одного из зданий и увидела, как между стыковыми швами в плитах зияют дыры. А ещё я познакомилась с дворниками, которые рассказали, что живут в одном из подвалов на положении почти рабов: все документы - в сейфе у директора "управляйки", зарплату выдают продуктами, которые привозят раз в неделю, а из микрорайона не выпускает охрана.
Пресловутый генеральный директор, как и представители компании застройщика, отказался со мной разговаривать. Если точнее, и тот, и другие заявили: "Никаких комментариев мы вам давать не будем".
Я долго думала, что делать с этим ворохом сведений, пока Алина не заявила мне:
- Пиши как есть. Новостройки разваливаются, дворники живут в рабстве.
- Но у нас эта ситуация озвучена только с одной стороны!
- Так и пиши: вторая сторона отказалась от комментариев. Отказ от комментария - это комментарий, неужели неясно?
Я написала две статьи. Но всё же не рискнула делать в точности так, как сказала начальница. И вместо "отказались от комментариев" использовала формулировку "получить разъяснения у компании-застройщика/руководства управляющей компании пока не удалось. Редакция направила в оба ведомства официальные запросы". Кстати, я их действительно отправила, перелопатив перед этим закон "О СМИ".
Оба материала читала лично Алина. Я не видела, когда она выставила их на ленту - мне пришлось ехать на вечерний концерт, и на наш сайт я зашла уже поздно вечером, загружая фотографии к отчёту. Сначала я подумала, что мне показалось. Но нет.
"Управляющая компания категорично отказалась комментировать происходящий в посёлке беспредел" - в статье о дворниках.
"Представитель компании-застройщика назвал заявления местных жильцов клеветой и сообщил, что не несёт ответственности за ненадлежащую эксплуатацию жилых помещений" - в тексте о затопленных квартирах.
У меня глаза полезли на лоб. Я позвонила Алине. Но её телефон был отключён. На следующее утро её не было в редакции - как рассказал Вова, начальница решила слетать в столицу, на какой-то семинар по управлению персоналом. Коллеги радовались, смеялись и даже, казалось, работали более воодушевлённо, чем обычно. А я не находила себе места из-за этих правок. И, как потом выяснилось, не зря. В обеденное время мне позвонили на мобильный. Номер не определился.
- Алло, я слушаю.
*** молчание ***
- Алло!
- Здравствуйте, я директор управляющей компании ***. Это ваша статья висит на сайте ***?
- Да, моя.
- Вы там написали про дворников на положении рабов, было такое?
- Да, действительно. А в чём дело?
- Слышь ты, писака хренова, снимай свою статью нахрен, а то ноги переломаю и пальцы отрублю!
Я ощущала себя персонажем какого-то очень бездарного русского боевика про братков.
- Вы мне угрожаете?
- Да как хочешь понимай, снимай статью, курица!
Он сбросил звонок. Я не знала, что делать, и решила посоветоваться с Вовой.
- Ой, да не обращай внимания, Ань! Нам таких звонков по пять в неделю поступает! Никто ничего тебе не сделает, просто за живое задела, вот и дёргаются, - он отмахнулся от меня и уткнулся в какие-то свои бумаги.
Вечером за мной на работу зашёл друг - мы собирались сходить на премьеру фильма. Как назло, выбрали сеанс в кинотеатре, который находился довольно далеко от моего офиса. Дима предложил срезать путь через дворы, и я согласилась. Как выяснилось, зря.
Двоих парней лет семнадцати, весьма напоминавших гопников с картинок, мы заметили примерно на полпути к нашему пункту назначения. Сомнений в том, что они идут за нами не было - ребята не особенно и скрывались, ускоряя шаг, пока не догнали нас в полутёмном скверике.
- Эй, ребята, куда бежим? - окликнул нас один из них, тот, что повыше.
- Ты смотри, Серый, бегуны! - ухмыльнулся второй, коренастый краснолицый парень с шрамом через левую бровь.
Я молчала. А вот Дима сориентировался быстро.
- Парни, мы вас не трогали, и вы нас тоже не трогайте, давайте разойдё... - он не успел договорить - в него полетел кусок кирпича. Ещё один бросили в меня. Как обломки оказались в руках у парней, ни я, ни Дима не успели заметить.
Ещё секунда - и они подошли вплотную к нам. Бежать было некуда.
- Ты журналистка? Пальчики шустрые? А давай поправим? - высокий протянул ко мне грязную руку.
- Не лезьте к девушке, трусы! - Дима загородил меня собой.
- Ты, пацанчик, скипни отсюда быстро, у нас к девочке разговор, - коренастый оттолкнул его.
Мой спутник, естественно, никуда "скипывать" (как это слово правильно писать?) не собирался. Обмен "любезностями" с матами и толчками быстро перерос в потасовку. Я пыталась вырваться, убежать и позвать на помощь - долговязый удерживал меня одной рукой, а второй пытался вывернуть руку. Я отбрыкивалась как могла и кричала, он пытался меня успокоить, пиная по ногам. Крепыш катался по земле вместе с Димой, кто из них кого лупил, заметить было трудно.
Не помню, сколько это продолжалось. Но на мой крик из гаража всё же выглянул какой-то мужик. С ломом в руках.
- Э, вы, там! Ща в полицию позвоню! - заорал он.
Мальчишки, увидев его, тут же сбежали. А мы с Димой, распрощавшись на этот вечер с кино, сели подсчитывать наши потери. У моего друга был разбит нос, нижняя губа была похожа на вареник, а костяшки пальцев содраны в лохмотья. А я... я пришла домой с вот такими ногами.