В ночь с 31 декабря на 1 января, примерно в 2-3 часа, ехали мы по трассе М8 (Москва — Ярославль), в сторону Москвы, если это важно. Шоссе совершенно пустое, машины попадаются крайне редко, может, раз в 10 минут. За рулём – я, машина моя, едем ко мне.
В дороге, традиционно, поругиваюсь со своим мужчиной: ему всегда жарко – открывает окно, мне всегда холодно – включаю печку: буйство стихий и битва титанов в скромном седане... Основной конфликт уже погашен, так, остаточные фекальные всполохи.
Я горячая и неуёмная в своей праведной ярости, бушевать могу долго, отхожу медленно. Короче, характер говнистый, да. Бросать трубки, сбрасывать звонки, игнорить – этот стиль. Не горжусь, не оправдываюсь, констатирую факты и подстрадываю иногда, что ни разу не феечка.
Я к тому, что часто, впадая в состояние «сгорел сарай, гари и хата, всех убью, один останусь», совершаю опрометчивые и, что уж там, откровенно глупые поступки. Разбиваю технику (чаще свою), посуду и т.п. Мой мужчина, не раз и не два, был выгнан мной из дома, с вещами и без, в ночи и в мороз, или ссажен с полпути на обочину. Не могу терпеть рядом с собой раздражающий фактор, поэтому как что, сразу – «давай, до свидания»! Потом миримся, сходимся. Не суть.
Вот и в тот раз, ехали, ругались, пару раз тормозила – предлагала устремиться на свет далёких фейерверков, и чтоб отблески их освещали ему путь в направлении «на хуй» новой жизни, чё-то остался. Не соблазнился салютом.
Едем и едем. Машин нет, снега нет, признаков жизни нет. Дорога прямая, местами хорошо освещена, с двух сторон на возвышенности лес. Внимание хочешь – не хочешь, но ослабевает. И тут фиксирую, что что-то черненькое и крупненькое от обочины и наперерез, благо издалека, к машине кидается. Мысли всякие были – лось/собачка/зомбяк/глюк/чупакабра/пиздец. Но, нифига. Всего лишь крупный мужик. С рюкзаком. Не задела. Не остановилась, хотя совесть кольнула, да и интересно – что он там делал? Едем дальше, чё-то молчим. Даже этого чудака не обсуждаем, как будто, так и надо – ночью в Новый Год, мужик-шатун выходит на дорогу. Ещё минут через дцать, та же картина: снова мужик с рюкзаком, снова активно таксует на обочине, как бы не тот же…
Уже скоро пункт назначения. Мой спутник начинает тихоченько наглеть и опять приоткрывает окно. Моментально палится, т.к. это не моя припиздь, а данность, цитируя Орлушу: «…Просто мне очень холодно, блядь!».
М: Ну, жарко же! – обвиняющим тоном.
Я: Там уже двое, – кивая в сторону окна, - охлаждаются, ты третьим будешь? – заканчиваю фразу под аккомпанемент стеклоподъемника.
Вопрос о наличии мужиков на дороге как-то рассосался, походу всё просто – допизделись. А ещё ведь говорят, что-то вроде: «хороший мужик на дороге не валяется!». Ну да, всё так. Они, мужики, по ней ходят. С рюкзачками. Не факт, что каждый день. И не факт, что хорошие. Но, одинокие и отчаянные автолюбительницы, эттэншн плиз!
Юзайте пасхалку: точки респауна мобов - через 20 км; эвент – Новогодняя ночь; локация – трасса М8. Описания скилов и лута нет, ориентируйтесь на звук, вполне вероятно кричат в ночи: «Лошадкааааа!».
Только за это поручиться не могу, на момент встречи окна были закрыты и заблокированы.
Всем тепла! =)
