На маршрутках я езжу не часто, и потому стоимость проезда приходится уточнять.
- Сколько до Ашана? - спрашиваю? - Двадцать пять?
- Ну или читайте стишок. Стих. Любой. - Водитель, парень лет тридцати, улыбается, но даже выключает звук магнитолы.
Смешно, думаю. Эээ-мм. Нет, пока вот деньги. "Буду вспоминать", - говорю.
А с моей памятью было бы что вспоминать. Раз-два и обчёлся. О! "Ночь, улица, фонарь, аптека" помню. Мысленно прочёл. Точно помню. И прочесть могу. Но уже едем десять минут. Поздновато.
Однако садятся в транспорт новые пассажиры и этим девушкам поступает такое же предложение. "Стишок. Стих. Любой". И да, девушки с улыбкой отказываются. Проще передать деньги.
Но для меня, пока ещё стоим и тема поэзии поднята, это как приоткрытые кулисы.
- А тем, кто стих вспомнил, деньги возвращаете? ;)
- Конечно! - и магнитола выключается.
Пассажиры чуть напряглись. Дама напротив вытащила из уха наушник. Я начал.
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
Аплодисментов не было. Но и без них я был рад, что смог вслух прочесть то, что самого трогает. Прочесть, "пропустив текст через себя", с выражением и интонациями.
Сделав это стихотворения и частью уже своей жизненной истории.
А деньги? Конечно, водитель тотчас вернул мне стоимость проезда. Без шуток и комментария. Серьёзная поэзия, знаете-ли. А вы вот говорите "маршрутчики"...
P.S. Фото моё.