Какой-то странный бунт на Пикабу (впрочем, они тут всегда были странноватые, сколько их помню).
Раз все хвастаются тем, что делают – похвастаюсь и я. Среди моих хобби есть такое занятие, как написание стихов и текстов песен.
Я журналист, и работа с текстом мне близка и довольно понятна. Интересно бывает наблюдать, как строчки рождаются будто сами по себе, и из какой-то идеи вырастает что-то порою неожиданное для меня самого. К тому же, когда пишешь о чём-то от души, у этого процесса проявляется и терапевтический эффект.
Этот текст появился на заказ – один мой хороший знакомый состоит в любительской муз. группе, и попросил меня написать для них блюз, поскольку им не хватает материала. Я сел, накатал текст, отправил ему. Они с ребятами собрались, почитали, почесали репу, и сообщили мне, что у меня получился не блюз, а прям gothic metal.
Я, честно говоря, слышал об этом жанре только краем уха, поэтому пошёл на ютуб, посмотрел на то, как красивые девушки в портупеях перекрывают своим голосом гитарные запилы и бешеный ритм ударных, и пришёл к выводу, что они правы.Так что если кто-то играет готический метал, и вам не хватает материала – забирайте.
Я сам пока не умею сочинять музыку к своим текстам, но очень бы хотелось научиться. Сейчас как раз изучаю этот вопрос – курсы, муз. колледжи для взрослых и прочее.
Мы вновь танцуем в зале с зеркалами на стене.
То, что я ей давал, она не возвращает мне,
Возможно, её нет, а существует лишь отражение.
Нет в музыке той ритма, только тихий ветра вой
Сквозь амбразуры окон он беседует со мной.
И в медленный поток сливаются все наши движения.
На весь пустынный город живы только мы одни
Наш танец тонет медленно в холодной тени
Плиты покрытой цифрами из самого древнего Рима.
Скелет сгоревшей люстры тянет лапы с потолка
И если сможет нас достать, убьёт наверняка.
Но нам пока везёт, и хлопья сажи сыплются мимо.
А под ногами хруст осколков словно хруст костей
Бывавших здесь когда-то развесёлых гостей:
Танцоров, музыкантов, певцов, дирижёров, поэтов.
Давно уже здесь нет ни их самих, ни их теней,
Их поглотила цепь неразличающихся дней
Мы чувствуем лишь призрачные краешки их силуэтов.
Сквозь трещины в стена'х нам виден красный закат,
Как будто бы костры туристов где-то горят -
Но это просто блики от случайно выживших окон.
Пройдёт ещё чуть-чуть, и ночь сумеет нас накрыть.
Её движение никто не сможет остановить -
Она свернёт нас в свой холодный и удушливый кокон.
А на вопрос «зачем?» бог рассмеётся нам в лицо,
И вновь с размаху крутанёт сансары колесо -
День пролетает мимо нас и исчезает, словно комета.
Причин и следствий звенья текут, сверкая, вдаль.
Всего, что сделать не успел, мне нестерпимо жаль,
И на мои вопросы мне никто не даст прямого ответа.
Телеграм-канала нет, недавно завёл акк на стихи.ру, кому надо – может погуглить текст.
