Ответ на пост «Сочувствую Орландо Блуму. Тяжело идёт Достоевский у него»
У мамы на подоконнике лежала "Мастер и Маргарита", напечатанная на той бумаге с перфорацией по бокам, ну, знаете, эту книжку ж не найти было в то время. Так я, естесственно, спрашиваю: "Мам, дай почитать!". Я в шестом классе учился тогда. Мама сказала чтобы я пропустил главу с Понтием Пилатом, мол, на сюжет не влияет. Сквозь года и несколько перечитываний я никак не могу понять её логики - это же самая пиздатая глава, нахрена её надо было пропускать??
А дальше ещё интереснее: Я её тогда, конечно, не дочитал, мал ещё был. Потом по школьной программе тоже не прочитал. Начинал в 25 на компе - переехал и комп был утерян. Потом купил электронку, закачал на неё - понадобились деньги на замену радиатора в машине - продал электронку так и не дочитав) В итоге, в 29 лет, посмотрев сериал, взялся за книгу и дочитал. Боже, как же это прекрасно. Прекрасно, но не понятно. Потом перечитывал раз в год, и каждый раз находил что-то новое. И ещё найду, наверняка...)
Ответ на пост «Сочувствую Орландо Блуму. Тяжело идёт Достоевский у него»
Русская литература ещё очень даже ничего) По сравнению с Украинской литературой!😵 Сейчас учусь в колледже, и готовлюсь для поступления в универ. Забыл почти всю школьную программу, и чтобы сдать ЗНО (в РФ - ЕГЭ) , нужно прочесть всю украинскую литературу, в школе все читали сокращённые варианты, а сейчас решил что для общего развития неплохо было бы прочесть полные версии. Да, естественно есть очень много оригинальных произведений, но (!) почти в каждом произведении «умирает бедный Грыць», мать плачет по убитому москалями или турками или ляхами сыну, дивчина чэкае козака з походу на Крым, москаль соблазнил дивчину и уехал, родители узнали что она забеременевшая от Московского солдата выгоняют ее из дому с ребёнком. Она идёт и топится в ставке, а ребёнка оставляет на улице😍🤙🏼 (Краткий пересказ поэмы Шевченко «Катерина». Куча плагиата : Енеида нагло спизжена, но да ладно, там хоть все признают что заимствовали сюжет. Карпенко-Карый спиздил у Мольера «Мещанин во дворянстве» и сделал «Мартын Боруля». Ебать спасибо нахуй… Мучаюсь теперь читая этот бред. И это только начало! Пожалуй не буду дальше утомлять читателя своего комментария, скажу лишь, суммируя все вышесказанное, что наша литература построена на ненависти к москалям, страдании крепостного «селянына» (крестьянина), издевательства над ним панами (помещиками или как там на русском, хз), плагиате, и всяком разном дерьме. Вот… питаю надежды на модернистскую и постмодернистскую литературу. Там вроде есть неплохое чтиво. Слава Украини и Смэрть Москалям! Шучу😵 Всем мира и добра ❤️
Ответ на пост «Сочувствую Орландо Блуму. Тяжело идёт Достоевский у него»
Наверно Есенин бы "на Ура" зашел..
Яр (повесть)
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ГЛАВА ПЕРВАЯ
По оконцам кочкового болота скользили волки. Бурый вожак потянул носом и щелкнул зубами. Примолкшая ватага почуяла добычу.
Слабый вой и тихий панихидный переклик разбудил прикурнувшего в дупле сосны дятла.
Из чапыги с фырканьем вынырнули два зайца и, взрывая снег, побежали к межам.
По коленкоровой дороге скрипел обоз; под обротями трепыхались вяхири, и лошади, кинув жвачку, напрянули уши.
Из сетчатых кустов зловеще сверкнули огоньки и, притаившись, погасли.
— Волки, — качнулась высокая тень в подлунье.
— Да, — с шумом кашлянули притулившиеся голоса. В тихом шуме хвои слышался морочный ушук ледяного заслона…
Ваньчок на сторожке пел песни. Он сватал у Филиппа сестру Лимпиаду и, подвыпивши, бахвалился своей мошной.
На пиленом столе в граненом графине шипела сивуха. Филипп, опоражнивая стакан, прислонял к носу хлеб и, понюхав, пихал за поросшие, как мшаниной, скулы. На крыльце залаяла собака, и по скользкому катнику заскрипели полозья.
— Кабы не лес крали, — ухватился за висевшее на стенке ружье Филипп и, стукнув дверью, нахлобучил лосиную шапку.
В запотевшие щеки дунуло ветром.
Забрякавшая щеколда скользнула по двери и с инистым визгом стукнула о пробой.
— Кто едет? — процедил его охрипший голос.
— Овсянники, — кратко ответили за возами.
— То-то!
К кружевеющему крыльцу подбег бородатый старик и, замахав кнутовищем, указал на дорогу.
— В чапыжнике, — глухо крякнул он, догоняя сивого мерина.
Филипп вышел на дорогу и упал ухом на мятущие порошни. В ухо, как вата, втыкался пуховитый налет.
— Идут, — позвенел он ружьем по выбоине и, не затворив крыльца, вбежал в избу.
Ваньчок дремал над пустым стаканом. На пол капал огуречный сок и сливался с жилкой пролитого из махотки молока.
Источник: https://sergey-esenin.su/proza/yar