В тиши библиотек, на полках пыльных,
Хранятся книги – мудрости сосуд.
В них голоса веков, давно забытых,
И мысли, что сквозь время к нам идут.
Обложка – дверь в неведомые дали,
Страницы – карта к знаниям путей.
Здесь люди жили, верили, мечтали,
И оставляли след в душе моей.
Вот томик старый, в кожаном окладе,
А вот совсем недавно изданный роман.
Здесь Пушкин, Достоевский и Толстой в parade,
А рядом современный графоман.
Но каждый автор – личность, без сомненья,
Вложивший душу в каждую строку.
И книга – это чудо единения
Писателя и тех, кто вдалеке.
Листаю я страницы осторожно,
Вдыхая запах времени и грёз.
Здесь оживает всё, что невозможно,
Здесь радость и печаль, и смех, и слёз.
Вот детектив – загадка и интрига,
А вот о дальних странах мемуары.
Научный труд и сказочная книга –
Всё здесь, от мала до велика дары.
Я погружаюсь в мир иной реальности,
Где нет преград для мысли и мечты.
Здесь открываются иные крайности,
Здесь я могу быть кем угодно, хоть на ты.
Книга – учитель, друг и собеседник,
Советчик мудрый в трудный час.
Она – маяк во тьме, надежный вестник,
Что знания передает для нас.
И пусть меняются эпохи и режимы,
Пусть век цифровой диктует новый лад,
Но книги были, есть и будут чтимы,
Храня в себе бесценный клад.
Так пусть же книга будет вечно с нами,
Пусть будет другом преданным всегда.
Ведь с ней мы можем сами стать творцами,
Постигнув мудрость, что в веках жива.
