Знаешь, что чувствуют, когда каждое слово доносится болью,
Когда каждая точка поставленная становится мечом?
Я пыталась поговорить с тобой о новой драме в нашей
поэтической роли.
Ах, и если бы была бы моя воля, то я бы уже была убита.
Лежала бы упавшая я и покалеченная замертво.
И это была бы моя цена ради искусства, кинофильмов и
людского быта.
Но это всего лишь мои размышления. Пустота. Ничего.
Вот именно, что ничего, как и я являюсь пустым местом.
Для трепа какого-нибудь и осколков зеркал.
Да, я и сама себе надоела уже честно,
И Богу надоела, который Ваш мир создал.
Я миф, что не существует из зазеркалья.
И это проклятие мое вечное, поэм и стихов оберег.
Страдать и плакать по воле всеобщей театрально.
И в кровь свои запястья и руки резать. Проливая ее на белый снег.
Да, это все же оружие и это пытка.
И нет ничего на свете хуже безразличных твоих слов.
Будь я хоть птицей в небе, хоть зверь, хоть рыбка.
Я бы уплыла бы отсюда подальше. За сто морей. И ветров.
И не готов снова ты услышать мои доводы и речи.
Все от точки до точки и до запятой.
Я шаль накину, уходя, за мгновение на свои плечи.
Прощай. Я ухожу. Мне никогда не стать твоей мечтой.
