Тошнота. Его тошнило. Голова раскалывалась, мысли путанные. Кулаки сжимались сами собой, на лице всё чаще мелькала безумная улыбка, безумная, обнажающая жёлтые клыки. Они были готовы к уксусу. Грузная, тучная фигура неумолимо двигалась к двери. Чувство дискомфорта зудило где-то в груди. Он каждой клеткой чувствовал враждебность этого мира, надуманную разумеется. Раньше, он глушил боль музыкой, выдуманными ситуациями в которых он был крут как никогда, книгами, алкоголем, да чем угодно. Сегодня был первый раз когда он отказался от этих наркотиков. Впервые на едине с собой он сходил с ума. Квадратная тень тем временем уже была дома, скользнула незаметно. Он расхаживал по своей комнате, с телефоном в руках и набирал текст. В прошлый раз когда он написал что-то стоящее, получившее признание в узких кругах, тех, кто это прочитал, он был зол, просто в ярости. После этого из под его пера выходило только дерьмо. Сегодня юный писатель намеренно отказался от своих наркотиков, он наедине с этой болью и снова пишет. Ему нравится. Кровь с желчью у него в голове билась о стенки черепа от чего голова взрывалась. Зубы кусали воздух так яростно, будто хотели до кого-то дотянуться, ноги и руки - пружины, натянутые и готовые прыгнуть на первого вошедшего и разорвать. Он наконец-то видит себя. Настоящего. Оскал, уродливая рожа, бугры мышц. Живот! Он больше его не втягивал. Таким бы он точно никому бы не понравился. Настоящим. Живой ком нервов и боли. Это больше не вежливый, умный парень, которого можно безопасно обидеть или вместе с ним посмеяться над ним же. Дикое животное. Тварь отказалась от разума. И это ему БЕЗУМНО нравилось.
