Люблю я хлеб свежий покупать. Не в маркетах, там он уже полежавший, в пакетах. И от дома далеко. А в магазинчике, что в двух шагах буквально, привозили прям с хлебзавода. С хрустящей корочкой, аппетитным запахом- всё как надо, а если успеть к разгрузке, даже ещё тёплый.
Ну вот. Посылаю я к известному времени доставки батонов 12 -ти летнего сына. Он, стоит добавить, не то что лох, а сам к хлебу и булкам равнодушный. Приносит.
- Ты что принёс?
Два бетона, как резина на ощупь и твёрдые пол чёрного.
- Хлеб.
- Ты туда ходил?
- Да.
- Почему он не свежий?
- Я не знаю.
- Должен быть свежий!
Тут до моего стало что-то доходить.
- Тётка мне не с прилавка дала батоны. Пошла за занавеску и принесла мне оттуда.
- Точно?
- Да.
- Пошли.
- Ну пап!
- Пошли говорю!
Идти 100 метров.
- Мы заходим. - объясняю ему - Я встаю в очередь. Когда мне продавщица уже даст хлеб, ты подходишь. Кладёшь свой хлеб на прилавок. Не бойся, ты с отцом.
За мною в очереди оказались человек пять.
В общем продавщица отгружает мне тёплые батоны с прилавка, с опаской косясь на рядом стоящего мальчика. Я, отсчитывая ей деньги, громко говорю:
- Что, взрослому вчерашний хлеб смелости не хватает продать?
Мой кладёт на прилавок чёрствые батоны.
Все люди тут же уставились на продавщицу. Как на чмо.
- Да он мягкий!..был ответ.
Морали нет. Ну или такая же, как и в материнском посте.
В маркетах, разумеется если нет собственной пекарни, хлеб менее свежий, чем в маленьких магазинчиках возле дома. Но там ваш несмышлёныш сам может выбрать что принести домой.