oumnicquez

навеяло постом Пол из надгробий в ТЦ. Часть 2.

Лет двадцать назад, когда девяностые делали вид, что заканчиваются, трудился я сантехником на своей самой первой работе.

Зарплаты в то время были смешные (начисляли денежку так, будто никакого дефолта не было и доллар всё ещё стоит 6 рублей). Поэтому изыскивались всяческие способы увеличить количество наличных в кармане.

А рядом с ТСЖ, которое я обслуживал, находился пункт приёма металлолома. Тогда они были на каждой стоянке (и чуть ли не в каждой второй подворотне).

В один прекрасный день мы с электриком, позакрывав заявки, двигаемся в сторону остановки транспорта (мимо приёмки) и видим фактически дар небес - возле вагончика приёмщиков лежит лист нержавейки толщиной 3 мм, примерно полметра на метр.

В наших испорченных безденежьем мозгах тут же срабатывает калькулятор, но при этом возникает вопрос: а почему лист нержавейки лежит с этой стороны забора приёмного пункта?

Тут из вагончика выходит знакомый приёмщик, перекурить. Мы подошли, тоже потравиться, потрепаться. Заодно спросили про лист.

Ответ поразил.

"У нас тоже бабушки есть. Мы эту нержавейку не примем!"

И тут до нас дошло. Это был не просто кусок металла, это была столешница с кладбищенского столика.

При том, что приёмщик обладал очень вариабельными моральными принципами, было у него в душе что-то, что можно было назвать совестью.

К слову, нержавейка провалялась на улице пару дней, а потом её всё же кто-то куда-то сдал.

Интересно, что же поменялось в мозгах людей за двадцать лет?

С каждым из нас случается такое: в самый непредсказуемый момент организм мобилизует все силы под воздействием внешних факторов - и происходит чудо.

Со мной такое случилось лет в семнадцать, когда учился на первом курсе.

Физподготовка, пять групп (вернее, те, кому автомат не поставили) тусуются в спортзале. Парни рубятся в баскетбол, девчонки наблюдают за этим с "трибун" (скамеек вдоль стен).

По причине мужеска полу, меня тоже выдернули рубиться в "басик". При том, что в любой игре с мячом я выполнял функции "столбик в поле", то есть принять пас/передать пас своим и мешаться под ногами противникам.

Моя роль была проста - я находился в "своей" штрафной, в случае атаки должен был поддержать оборону и не дать "врагам" забросить мяч в кольцо. Ну хотя бы попытаться не дать (ополченец необученный, если честно и покороче).

Тот самый спортзал (фото из сети). Наша штрафная - жёлтая окружность на переднем плане.

Вроде всё спокойно, основное рубилово происходит под вражеским кольцом. Но вот противник перехватывает инициативу, мяч летит в нашу сторону, наш капитан Макс мяч ловит и передаёт пас мне (еле поймал тогда, просто не ожидал).

Никакой проходки от меня не ждали, мне надо было тупо перебросить мяч обратно Максу, но...

Обернувшись, я увидел, что в мою сторону несутся двое игроков противника, каждый в полтора раза меня больше. И в их глазах я был "подарком" - стою в штрафной, держу мячик, жду, когда мячик отберут и закатают двухочковый.

В голове пронеслось "Я - игрок, владеющий мячом... Меня сейчас просто размажут по паркету..."

И тут я подпрыгнул повыше и швырнул мяч со всей дури в сторону "вражеского" кольца. Просто чтобы стать игроком, НЕ владеющим мячом.

Это я расписываю долго, на самом деле всё заняло каких-то пару секунд.

Мяч влетел точно в корзину (при том, что глазомером я тогда не страдал).

До выхода "Матрицы" оставалось ещё года три-четыре, но эффект "буллет-тайм" я увидел наяву именно тогда.

А теперь можете звать хоть котёнка с фонариком, хоть сфинкса с маяком, но история правдива на все сто сорок шесть )))

БМ бредит.

Загробное царство вымышленного мира.

Комната в замке. Семейство (отец, мать и двое сыновей, самый старший и самый младший) ужинает за столом.

- Ну что, дорогой, сильно помогла тебе твоя честность? Нет, я тебя не осуждаю, я именно такого тебя любила и люблю, но ты видишь, как всё повернулось?

- Согласен, - отец семейства потирает шею. - Но ведь если бы меня не казнили, сын вряд ли бы стал королём.

- Ты ещё скажи, что надо сказать спасибо этому мажору, за то что скинул его из окна...

- Кстати, мама, он уже здесь. Можем навестить его как-нибудь...

- Ага, когда от пыли отряхнётся и кости срастит! А он один или...

- Или, мама, или.

- Ну наконец-то их семейство снова в полном сборе! - усмехается отец.

- А карлик? - осторожно спрашивает младший сын.

- Сынок, во-первых, ешь молча и не встревай в разговоры старших, а, во-вторых, он всю жизнь был как отрезанный ломоть, хоть сейчас вздохнёт спокойно.

Огромная степь до горизонта. Медленно двигается большой отряд всадников. Во главе отряда - крупный мужчина с ребёнком на руках.

- Ну вот, мой сын, - говорит мужчина на дотракийском, - сейчас мы едем встречать твою мать. Она уже где-то здесь.

*Ещё несколько идиллических картин загробной жизни: огромный мужчина с бородой и перевязанным животом в окружении детей разного возраста, похожих на него; старушка с внуком и внучкой, уже взрослыми; и прочие, прочие, прочие...*

Необъятного вида простолюдин с лицом идиота что-то рассказывает четырём здоровенным лютоволкам:

- Ходор, ходор... Ходор-ходор, ходор, ходор-ходор-ходор, ходор!!!

Речь его абсолютно непонятна, но по выражению лица можно догадаться, что простолюдин чем-то рассержен.

Лютоволки задирают морды и оглушительно тоскливо воют.

Терраса под навесом. В удобных креслах сидят двое мужчин. Один из них круглый и абсолютно лысый, другой - невысокого роста и с хитрым взглядом.

- Как я погляжу, все снова в сборе, - начинает разговор хитрый. - Как насчёт повторить?

- Ну вас в пекло!  - круглый недовольно морщится. - В этот раз с блондинкой будете контактировать вы, а она здесь с двумя драконами.

Хитрый встаёт с кресла и подходит к ограждению террасы. Открывается вид на долину. Вдали виднеются замки, деревни, леса, степь...

Хитрый о чём-то размышляет глядя на долину. Лицо его приобретает довольное выражение.

- Жаль, ещё кое-кого недостаёт... - произносит он. - Но ничего, в этот раз будет даже интересней!

На волне про "свою картошку".

Когда мне было лет десять, дед мой вышел на пенсию. Но так как его неуёмная натура требовала какой-нибудь движухи, да побольше, дед занялся сельским хозяйством (несмотря на то, что большую часть жизни он прожил в городе).

Занялся он им (как, впрочем, занимался любой работой) вполне основательно: огромный огород (список культур, произрастающих там, менялся, но никогда не был короче 20 строк), мясо-молочное животноводство (козы-овцы-свиньи. Корову брать не стал), в общем, пробудилась хозяйственная жилка.

Ну и естественно, картошка, царица полей, понимаешь.

Каждый год по весне дед треть огорода засаживал ею, родимой. Потом всё лето её поливали, пололи, окучивали, снова пололи, собирали колорадского жука (ежедневно), обороняли от "дачников" (я уже про это рассказывал)... Таким образом обеспечивали вёдер двести отборного картофеля пяти сортов. Это были девяностые и всё такое.

(Интересный факт: за десять лет дед простым окучиванием исхитрился выровнять ландшафт на огороде).

Но чёртовы жуки... Каждый день, каждый факинг день сразу после завтрака колонна внуков во главе с дедом и бабушкой выходила на эту плантацию собирать полосатых насекомых со всеми их чадами и домочадцами. И до обеда мы ходили по рядкам, заглядывая под каждый листик. Лично я и сейчас с закрытыми глазами могу нарисовать все стадии развития этого ужаса картофелеводов - кладки, личинки, взрослые особи.

А самая жесть заключалась в следующем - жук не кончался!!! Каждый день мы собирали примерно одинаковое количество этих тварей, при том, что накануне мы полностью очищали плантацию.

Потом стало понятно, почему. Соседи (и не только ближайшие - вся деревня) исповедовали квадратно-гнездовой метод посадки картофеля, то есть втыкали картоху в землю в хаотичном порядке (я даже не представляю, как они потом окучивали кусты). А жука они вообще не собирали, типа, "всё равно всё не съест", да и пройти между кустами, ничего не затоптав, было просто нереально.

Прошли годы. Картошку я люблю, во всех видах - варёном, жареном и т.д. При виде колорадского жука у меня просыпается условный рефлекс - "давить вражину!!!"

Но заняться сельским хозяйством... Не, даже не предлагайте!!!!

Часть последняя, заключительная.

- Значит, всё-таки ко мне, - Николай нащупал в кармане ключи от квартиры. – Даже дорогу переходить не придётся.

- Да ладно тебе. Считай, до дома бесплатно довезли, - Донкин, улыбнувшись, хлопнул Пескова по плечу.

- Ага, с ветерком.

В подъезде старались не шуметь. Хоть и четвёртый час, но бабки-соседки не дремлют, проверено. Расслабились уже в квартире, заперев дверь, распаковав пиво и разувшись.

Николай достал из серванта тару под пиво. Ивану досталась кружка с Винни-Пухом и надписью «Кто ходит в гости по утрам…», Хатулевич взял бокал с нарисованным Гарфилдом, Петя – высокий стакан с фразой «Утро добрым не бывает!». Себе Песков достал кружку с волком и надписью «Щас спою!».

- А почему ты Вадима Джеком называешь? – спросил Песков у Петра.

- Да просто фамилия у него Воробьёв.

- А почему тогда не Капитан?

- Он плавать не умеет.

- А ты где так руками махать научился? – поинтересовался Иван у Кости по окончании первой «полторашки».

- А у нас на районе всё было без вариантов: или ты лошара, или нормальный пацан. Но если ты играешь на скрипке, то приходится доказывать «пацанам», что ты не лох, да так, чтоб при этом пальцы не попортить. Хочешь жить – умей вертеться, - Хатулевич налил Гарфилду «по самые уши».

- Да уж, тот ещё у вас райончик был, - Петя скривился; разбитая губа сильно протестовала против пива.

- Да ладно тебе! Вон, у нас в соседнем подъезде вообще Песняр жил!

- Так ты чё, с Беларуси, что ли?

- Да иди ты! Местный я, с Заводского!

- Чему вас, молодых, только в школе учили, - Николай поставил точку в дискуссии, разлив очередную бутылку по стаканам. – Знать надо земляков!!

Дискуссия постепенно скатывалась в обсуждение творчества «Лед Зеппелин», «АББА» и «Воскресенья», Кукарского начало клонить в сон, и в конце концов он вырубился первым, сидя на подоконнике, обхватив колени руками.

Проснулся Петя тоже первым.

Остальные ещё спали, похрапывая в тональности соль-мажор. Тонику выдавал Иван, спящий сидя за столом, Костя тихо посапывал, свернувшись на диване, а Николай вытянулся во весь рост на коврике, изредка подхрапывая в доминанту.

В коридоре на стене висел телефонный аппарат. В раздумьи глядя на него, Петя засунул руки в карманы, и вдруг нащупал какую-то бумажку. Точно, вчера кто-то в переходе дал визитку с номером телефона. Ну, сейчас и выясним, зачем.

Петя набрал шесть цифр и через пару длинных гудков услышал:

- Ресторан «Бремен».

Подавив смешок, Кукарский бросил взгляд на сонное (и весьма музыкально храпящее) царство, и спросил:

- Здравствуйте, мне тут номер дали. Вам ещё нужны музыканты?

Очередное продолжение.

"А неплохо для вечера пятницы!" думалось Ивану Афанасьевичу. Обычно в канун выходных деньги тратятся, а тут сами под ноги сыплются. Причём в прямом смысле. А ведь ничего такого не делал - песни под гитару орал, да пиво пил.

На улице только что погасли фонари (не на том экономят... Теперь по темноте домой добираться!). Четверо усталых мужчин вышли на набережную и молча смотрели на реку, допивая пиво.

- Для меня было честью играть с вами, господа! - Костя слегка поклонился. Потом улыбнулся и продолжил: - Не знаю, как вам, а мне хочется продолжения банкета.

- Это можно, - Иван смял пустую банку и огляделся в поисках мусорки. Но на набережной их и при свете было сложно отыскать. - И куда пойдём?

- Тут есть один бар, неподалёку, за Почтамтом, - предложил Пётр.

- Он уж час как закрыт, - Николай почесал в затылке. Сам он жил рядом с этим баром, но к себе домой идти не хотелось.

- Тогда пройдём через ларёк и дойдём до меня, - предложил Хатулевич. - Посидим, выпьем. Со спальными местами, если что, проблем нет.

На том и порешили.

Жил Хатулевич, как выяснилось, в соседнем с Петькой дворе.

Найти работающий ларёк в центре было едва ли не сложнее, чем мусорку на набережной. Пришлось пройти почти четыре квартала, прежде чем обнаружился проблеск открытой витрины.

- Так, парни, - Иван весомо брякнул мелочью в кармане, - мы с Кольком до киоска. Кто что предпочитает?

- Любое, лишь бы «классическое», - улыбнулся Костя. – Денег добавить?

- Этих хватит, ещё и останется. – Донкин и Песков свернули к ларькам.

- Пошли пока, - Хатулевич кивнул в сторону кустов. – Догонят, если что. А то пиво – напиток хитрый, иногда заставляет бежать…

С этими словами Костя словно растворился в темноте. Петька остался в гордом одиночестве на тротуаре.

- Э, слышь! – Кукарский развернулся на звук и рефлекторно сделал шаг вперёд. Это его и спасло – в лоб он получил икрой, а не ступнёй. Дальше его сбили с ног и попытались запинать. Всё, что оставалось делать Петру – прикрыть телом балалайку и ждать спасения.

Хатулевич застегнул «молнию» (надо было скрипку Петьке оставить – неудобно с футляром под мышкой…) и развернулся в сторону тротуара. Там виднелось какое-то движение, которое Косте очень не понравилось.

- Вы чё творите?! – Костя шагнул с газона на тротуар и в этот момент к нему двинулся один из гопников. Ещё двое били ногами кого-то, свернувшегося в калачик.

- Осади, дядя…- Хатулевич не дал договорить.

- Подержи! – прошипел он, протягивая футляр со скрипкой, а когда гопник рефлекторно схватил то, что ему дали, ударил его по ушам ладонями. Затем забрал из ослабших рук инструмент, ухватил ладонью за лицо и отшвырнул в сторону кустов.

Ночь прорезал дикий рёв Ивана.

- А ну, не трожь студента!!! – и тут же один из гопников, получив удар правой в грудь, сел на асфальт и закашлялся, а второй, после прямого левой в челюсть, просто упал во весь рост.

Третий, придя в себя, решил было смыться под шумок. Но у Коли сработал инстинкт: бросив пакет с пивом (как знали, в пластике брали), он в два прыжка догнал бегуна и, прыгнув ему на плечи, протащил его лицом по асфальту.

Костя помог Кукарскому подняться и, оглядевшись, спросил:

- И что мы теперь будем говорить этим милым людям?

- Каким ещё людям?! – обернулся Иван и тоже заметил подъехавший УАЗик с проблесковыми маячками.

Майор милиции Магомет Муслимович Магомедов перечитал заполненный протокол и протянул его квартету.

- Подписывайте. Можете не перечитывать, Кеннеди я на вас не повесил. А вообще-то спасибо. Мы эту троицу уже давно ловим.

- А почему давно? – Иван оставил автограф на протоколе и протянул его Косте.

- Так ведь сами знаете, у нас в центре пять районов сходится. Поди пойми, в какой РОВД заявление писать. А потерпевшие, в основном, все к нам тянутся, мы же всех ближе.

- То есть гениальным сыщикам тоже нужна помощь? – Пётр усмехнулся разбитой губой и тут же сморщился.

- Иногда да. Но зачем было человека лицом об асфальт бить?

- А я его не бил, - Николай положил протокол на стол. – Я его задержал.

- Но вот чего я не пойму, - майор уселся в кресле поудобнее, - каким же это образом водитель, студент, сотрудник ЧОПа и работник банка оказались в одной компании?

- А чего тут непонятного? – спросил в ответ Костя. – Вы же знаете, что у нашего народа есть традиция: каждую пятницу…

- Что, и у вашего тоже?! – вопрос майора утонул в хохоте.

- А что, у вашего нет? – ухмыльнулся Хатулевич.

- Ладно, граждане, если потребуетесь – адреса ваши у нас есть, вызовем повесткой, - майор убрал протокол в папку. – Сами понимаете, если бы не эта троица – оформили бы вас за распитие. Так что спасибо за помощь, и постарайтесь без лишних приключений.

UPD: Случайно дрогнула рука, и часть текста не скопировалась. Пришлось вносить правку в пост.